BADAJOZ A RITMO DE ÁFRICA

Nuestras queridas, amadas, alicuencanas, mochuelas, funabulistas, lisonjeras, periguetas y compañeras realizadoras de Ros, Mara (Maraya, la niñita de Torrejoncillo) y Carla (Carla, Carlita, Carlona) actuarán en este atractivo Festival de Música y Danza Africanas que se celebrará en Badajoz el 8 y 9 de este mes de junio. El miércoles 8, a las 20:30, "Quelques Femmes", Cristina Rosa, Elena García y Pepa Gracia son tres mujeres occidentales, tres vidas diferentes, actuales... con algo en común: un libro, una historia que llega a sus manos, un cuento que les hace ponerse en la situación de una mujer de otro lado del mundo, de otro continente... de África... vivir, sentir, trabajar y bailar como ellas.
El jueves 9, la compañía Dikatt y el gran músico senegales Malick Diaw.
In bocca il lupo compañeras!!!

ZITHUM

Enrique Vila Matas dice que uno va escribiendo hasta que en un momento determinado encuentra el centro del texto. Uno entiende entonces que todo el ensayo se articula en torno a ese centro y, aunque no haya escrito ni la mitad de lo que va a publicar, sabe que ya lo tiene terminado, que sólo falta escribirlo, lo que no es poco, claro. El placer de saber que el bar de mi amigo Pelu está por publicar nuevos encuentros entre amigos, por saber que mi amigo Noel, el chef, ha encontrado el centro de sus tapas y que el vino será el protagonista de su homérica novela me alivia el deseo de seguir "leyendo" el texto de este local.

In bocca il lupo!
LOGO: HACHE

http://zithumbadajoz.blogspot.com/

GRACIAS

http://betunjudea.blogspot.com/

BADAJOZ 15M

VIENI VIA CON ME

Via via
Vieni via con me.
Entra in questo amore buio
Pieno di uomini. Via via
Entra e fatti un bagno caldo
Cè un accappatoio azzurro
Fuori piove, è un mondo freddo.

(Paolo Conte)

PRISMÁTICOS

                          "Nenes prismáticos". Foto ALEXIS VIVAS

El vuelo de Rachid ha llegado con retraso. Coge un taxi. Le dice al conductor que le lleve a la primera farmacia que se encuentre. Viene desorientado. Son muchas horas de avión y demasiada pena acumulada allá arriba. Se baja del taxi y le pide que se espere. Coge el macuto y aire. Entra en la farmacia y saca de la mochila una bolsa. La deja encima del mostrador y le dice al encargado en un perfecto castellano:

-         Son hierbas de mi tierra, no curan nada, sólo alivian. Y de eso estáis muy faltos en el primer mundo. Ayer me robaron mis prismáticos, un regalo de un occidental con dinero. No pude ver si quedaba lejos mi destino. No quiero nada a cambio. Sólo quiero aliviar el dolor que tenéis.  

Rachid sale de la farmacia. Vuelve a coger aire y se monta en el taxi. Le dice al taxista que le lleve de nuevo al aeropuerto. Le comenta tras pagarle el viaje que aún tiene muchos destinos que recorrer.  

FOTO: ALEXIS VIVAS
PRISMÁTICOS: DAVID VIVAS

TEXTO: WILLY LÓPEZ

SAGRES

Fotos Willy López

SERIAL KILLER

Para hablar de este tema necesito primero y pido disculpas, recurrir a mi experiencia. Hace bien poquito he tenido una depresión postSoprano. Es decir, como le ocurre al personaje de la serie Tony Soprano y salvando las distancias de su piscina, veo miles de patos en mi bañera. Con esta obra maestra de David Chase, las preguntas capciosas sobrevuelan el cuarto de baño de mi tele; ¿Hay vida después de los Sopranos? ¿Merece la pena perder el tiempo con otras series? The Wire, Tremé, Mad men…¿No serán engañabobos con cara de patos?   

Tengo que admitir que sigo siendo muy selectivo a la hora de tragarme varias temporadas de series televisivas. La intención es distraerme con los 12, 16 18 ó 24 capítulos y sus respectivos pilotos como cebos (excepcional, por cierto el de Perdidos, y poco más de esa estafa). Enchufarme en la trama en 20, 30, 45 ó 60 minutos de serie. Pero todo tiene una medida. Y como dice Dennis Lehane en la entrevista de Toni García, “las series no deben durar más de cinco temporadas”.  Y es que nadie aguanta terceras y cuartas partes (a excepción, me refiero a recaudación taquillera, no a la  calidad fílmica de las mismas, de las alienantes y maniqueas secuelas de películas con coches furiosos y torrentismos juveniles).

Sin cebarme en mi experiencia, destaco que disfruté con Friends, muchos años después de su emisión, cuando la repusieron en horario de comida en Canal Plus. Disfruté con Doctor en Alaska, esperando al Reno por delante del Brick, el bar de Holling y disfruté con la esquizofrenia de David Lynch y el paradigma de Antonio Lobato, Laura Palmer en Twin Peaks.

Sin duda, el pueblo de Cicely era mi despecho natural de los Brandon, Brendan, Kelly, Jani y Zrosky sensacionales de vivir. Tras ese universo joyceiano de personajes me volví a quedar huérfano. Sin un orfelinato donde llorar mis tv penas. Caí en la droga, y estuve enganchado a estupefacientes como Al salir de Clase o Médico de Familia. Por suerte la metadona de Fraiser y los antipiréticos de las reposiciones de Alfred Hitchcock Presenta me sacaron de ese estado yonki.    

Está claro que las series han ganado peso. El cine no se adapta, a pesar de sus 3D y demás avances técnicos. La industria cinematográfica no encuentra un target al que meterle una bala entre los dos ojos que les reporte pingues beneficios. El guión lo es todo y los hábitos sociales actuales, desgraciadamente, no admiten traman clásicas.

Y retomando el discurso y el motivo de este post, e intentando no ser tan cínico como el doctor House, ¿Existe algo de calidad que me haga disfrutar delante de la televisión sin tener que recurrir al doctor Fleischman, a Silvio Dante o al “esto va a ser legendario” de Barney Stinson?

De momento, mi estado de soltería televisiva sigue siendo agudo. La magnífica ¿Cómo conocía a vuestra madre? me ha quitado alguna pena y poco más. De momento sigo soñando con el Bada Bing , el Satriale's y patos que vuelan mi azotea…SOS ¿Alguien me puede ayudar?

Willy López

LA VIE EN ROSE

RINCÓN DE MAGARIÑO. FOTO WILLY LÓPEZ

Un viernes cualquiera a las 9:05 h. en las oficinas de Grupo ROS. Miradas cetrinas, movimientos sigilosos que buscan apropiarse del tesoro sin que el rival perciba la jugada. Una lucha sin cuartel, donde el ganador no siempre es el más rápido. Gana aquél que ataca sin dar derecho a réplica. Una partida con muchos jugadores. Intereses ocultos, donde aquél que va de suave es calado a la primera por los otros. Es mejor ir con las cartas boca arriba. Serás más vigilado, todos tus pasos serán escrutados con ojo de joyero judío. Pero como el buen guepardo, sabes que tendrás tan sólo una ocasión donde clavar tus colmillos sobre la presa, y que ahí, no fallas. Haces sangra y cantas victoria. Es la lucha sin cuartel que se establece por la revista Cuore en Grupo ROS. Dos ejemplares para seis jugadores. Las curvas de Eva Mendes, el último bodrio-vestido de Lady Gaga, los vaqueros paqueteros de Piqué, los fileteos nocturnos de los actores españoles que le hablan al botón de la camisa, el último sarao madrileño al que jamás iremos o los escotes de rubias siliconadas que mañana llorarán su pena porque el viejo rico de turno les ha dado puerta ayudan a que los chascarrillos mañaneros de viernes sean más cínicos y mordaces. C’est la vie. En Mundo ROS, la Cuore entretiene, sirve para hacer más llevadero los ratos en el cuarto de baño, sentir envidia por la vida de otros, frivolizar, reírnos un rato y ver que no todo pueden ser libros de Coetzee, Murakami, Auster o Roth. Porque la intensidad agota y la ligereza alegra el alma.
                                                                                                                  Alberto Magariño. Grupo ros

¿CUÁNDO Y DÓNDE SALE ESTO?

Willy Lopez Photo

De momento, nosotros, a pesar de las elecciones, de los efectos de la crisis, de la mala praxis de la Cámara de Comercio de Badajoz, de las envidias y rencores propias de la profesión y a pesar de la necesidad de los medios de comunicación, seguiremos luchando para disfrutar de lo que hacemos todos los días y realizar nuestro trabajo con la mayor calidad posible. !Ánimo para todos!

QUEDARSE MUDO

Dexter Gordon. Saxofonista

   Thelonious Monk. Jazzman. Pianista. Le cortaron las alas. Como a su amigo. Charlie Parker, “The Bird”. Le arrestaron por consumo de estupefacientes. La eutanasia activa no es “cool” en territorio Usa. Al Pájaro Parker no le pillaron. 34 añitos y adiós muy buenas. A Thelonious le quedaron mudo. La baronesa Pannonica le devuelve la licencia para tocar en Nueva York. Le daba pasta para drogas y voz para su extraña locura. Monk tarareaba cosas raras mientras aporreaba el piano. Un “A Love Supreme de su amigo Coltrane.  Thanks "Nica". Acorde que repetía tras su reencuentro con el humo y los dry martinis de la noche.  Dizzy, “el buen rollo” y Art Blakey acuden al rescate. Jazz Modal y ecos de bebop, bebop, bidibidabadu, bebop, bebob. Puro scat. Mucha tela para el loco de Monk. Y mientras  Chet Baker a lo suyo. Una paliza en San Francisco y nueva forma de tocar la trompeta. Fliscorno con cara de heroína. Sin duda, uno de los estribillos más usados en el jazz. Charles Mingus ya lo decía en sus composiciones. Dame algo para las venas y yo te meteré el alma en la sangre. La misma que estiraba al máximo el enorme Dexter Gordon minutos antes de tocar en el Blue Note de París. El saxofonista también tenía una mecenas, una señora que controlaba sus actuaciones, sus vicios y los brillos de sus instrumentos. Tatatitito tito ni-ni. Esta va por Miles Davis, comenzó un día entre calada y calada de su cigarro. Herbie Hancock reía. El dueño del club reía. La madame reía. Tavernier mientras rodada su film reía. Gordon lloraba. Por dentro, como un agudo de Ella Fitzgerald, como el contrabajo de Ron Carter. El viejo Monk se quedo mudo, sin dar explicaciones. Más de diez años. Decidió enterrar sus manos y su lengua. Las visitas de su amigo Charlie Rouse transcurrían en el silencio más absoluto. Más puro. Hegemónico hasta sus últimas notas bebop, bebop, bararabá, bebop…su último riff.

ATAULFO Y SU EMOCIONANTE AFICIÓN

MILONGA

Sobre las mesas, botellas decapitadas de «champagne» con corbatas blancas de payaso, baldes de níquel que trasuntan enflaquecidos brazos y espaldas de cocottes. El bandoneón canta con esperezos de gusano baboso, contradice el pelo rojo de la alfombra, imana los pezones, los pubis y la punta de los zapatos. Machos que se quiebran en corte ritual, la cabeza hundida entre los hombros, la jeta hinchada de palabras soeces. Hembras con las ancas nerviosas, un poquito de espuma en las axilas y los ojos demasiado aceitados. De pronto se oye un fracaso de cristales. Las mesas dan un corcovo y pegan cuatro patadas en el aire. Un enorme espejo se derrumba con las columnas y la gente que tenía dentro; mientras en un oleaje de brazos y de espaldas estallan las trompadas, como una rueda de cohetes de bengala. Junto con el vigilante, entra la aurora vestida de violeta.

CHE COSA C´È

                             Vittorio en Sagres. Foto para Surfer Rule. Willycorleone

Aleatorios de Gino Paoli, che cosa c´è, y así hasta sentir que el mundo me pertenece. Un mundo repleto de camas por hacer, de sábanas que sudar, de antiinflamatorios que desinflar. Y es que he abierto la ventana de la habitación y las olas hoy no suenan, madre que las parió, chocan contra el molo, pero nada, hoy las olas no traen canciones. Y la cama me mira, me suplica que le cubra con las sábanas sin sudar, que les quite el dolor de cabeza pero el ibuprofeno no surte efecto. La canción del canoso italiano les pone el soniquete, el mundo que he construido está hecho de ti, al menos alivia el fum, zas, plas de las olas insonoras. El octogenario acaba de abrir el pequeño quiosco. Viudo de cinco mujeres y agnóstico de cinco religiones distintas. Me confiesa que ha filtrado lo mejor de todo ello, y ahora tiene cinco mesitas donde cada mañana sirve el mejor café de esta parte del mundo, un mundo repleto de historias que narrar, como las que él me ha contado, de pequeñas batallitas, de una mujer en cada puerto, y ventilo la habitación, arropo la cama y enciendo el rumor de las olas.

LA TABERNA DEL TURCO

Nueva andadura, nuevo proyecto y renovadas ilusiones de cómicos con alma de cíngaros. Pablo Bigeriego, Elías González y José Antonio Lucia toman, por fin, la batuta de las artes escénicas en la ciudad de Badajoz. Y es que de horas encima del escenario andan sobrados, y ¡las que nos quedan!, me interrumpiría la voz de Bigeriego, con su cadencia a lo Sinatra y su infinito eco en la sala de redacción de la productora, y es que he podido trabajar con los tres en diversos husos horarios y es que me viene a la memoria  la cara de mustio de mi “hermano”, los dos de ladrones en rodajes de madrugada. ¡Qué ganas de pillar la cama Willy!, se sinceraría el señor González entre la escasa luz y las muchas sombras de nuestro cine.

La compañía Rechipé Teatro ya viene gimiendo gotas de clase dramatúrgica desde hace tiempo. Tras el éxito cosechado con las obras “De la gaseosa al champán” y “En casa en el Zoo”  el polivalente José Antonio Lucia se lanza a la aventura de dirigir la tragicomedia “LA TABERNA DEL TURCO”, un desembarco al mundo fabulesco de la realidad teatral. ¿Teatro dentro del teatro? De momento sólo podemos adelantar que

Basil y Luca, dos actores integrantes de una modesta compañía han de afrontar el reto de representar un conocido entremés de Cervantes. Escaso tiempo para el inminente estreno y un espontáneo que despertará la crítica y el alma de los protagonistas…

Y de entre las tramoyas, hasta que llegue el día 30 de abril, ya se sienten las voces, el aroma y la esencia del esfuerzo de actores con ganas de expresar su arte, de interpretar la carcajada y el sollozo del día a día y con enormes ganas de ser mimados con sonrisas y por qué no, de algún que otro aplauso. 

¡In bocca al lupo ragazzi!

GAZA, EUROPA, ÁFRICA

Llevo tiempo con ganas de escribir, y solo se me vienen a la cabeza temas de actualidad. Hoy ha visitado el príncipe la “franja”, hecho histórico porque ningún monarca europeo lo había hecho antes. Los señores que allí gobiernan lo recibían con honores de Jefe de estado cuando no lo es. Pero antes y después había visita obligada al régimen israelí, como no. Nuestros amigos. Al pasar de un lado a otro del muro que sorprendentemente separa las dos zonas, nuestros monarcas tenían que cambiar de escolta, como cualquier paquete ¡pero cuanta hipocresía!.
Otro tema que me ha enervado estos últimos días, ha sido la polémica suscitada por los vuelos de “Los eurodiputados”. Más aún, cuando leía un artículo en el periódico Hoy, en el que el único representante extremeño en la Eurocámara hablaba del trato recibido por los diputados de Europa, hablaba de una cámara de tercera, de que los diputados nacionales y los miembros de la Comisión tenían más privilegios que ellos, y hablaba también del motivo por el que votaban en contra de esta propuesta: tachaba de oportunista a un eurodiputado comunista portugués de aprovechar ese tema para ganar votos ante las inminentes elecciones portuguesas…
Ante todo lo anterior yo me pregunto si realmente el señor Cercas piensa que por no viajar en Business, va a ser un ciudadano de tercera. A lo mejor, cuando hablamos de quién tiene más privilegios, deberíamos plantearnos los lujos de los que disfrutan todos estos organismos, no sólo los de la eurocámara, si no los de las cámaras de primera y de segunda, y no sólo cuando hablamos de aviones, si no en infinidad de gastos innecesarios, por lo menos a la vista de cualquier ciudadano europeo.
Y por último, me hago otra pregunta a la que realmente me gustaría que me dieran alguna respuesta: ¿por qué se le da tan diferente trato a los conflictos de Libia y de Costa de Marfil?¿acaso no existen dos guerras civiles ahora mismo en esos países?¿acaso en estos dos países no hay líderes que no quieren marcharse aunque tengan en contra la voluntad del pueblo igualmente?¿acaso no están muriendo decenas de personas cada día en Libia y en Costa de Marfil igualmente? ¿por qué no se demuestra el mismo interés por solucionar los problemas de derechos humanos que hay esos dos países por parte de la comunidad internacional?¿qué pasa con Somalia, con Uganda, son Sudán(a lo mejor este último interesa más)? Quizá sea porque la tonelada de café o de cacao que se exporta de Costa de Marfil, no tiene el mismo precio que la tonelada de petróleo que se exporta de Libia…

HORAS DE VUELO

 Cosas de la vida, te plantas con casi 33 añitos entre el señor gramínea y la señora cachuela, y entre estornudo y mordisco te llega la hora de decidir si seguir llorando, moqueando, sufriendo, y el señor que arreglaba las bicis ha fallecido, la esquela lo recalca muy bien, dueño de la tienda y amado por los cicloturistas, y sigues con el pañuelo que hace las veces de servilleta y viceversa, y la nariz se convierte en boca y la boca ahora se encarga de oler los gemidos de algún desgraciado, y cosas de la vida, que los cazadores furtivos que han pillado in fraganti en un pueblito de la Siberia sólo pretendían sacar a pasear las cananas por el campo, y cosas de la vida, que allá fuera sigue esperando el señor gramínea, y que yo no salgo, que tiene cara de mala leche y lleva una maleta cargada de polen, del que pica y te rebana las ganas de seguir volando, y que lo decía Oliverio Girando, que me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo, ¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar, y sigo con casi 33 años, sin escopeta, sin bicicleta ni para el verano, sin hueco en mi cuerpo para la alergia, siendo irreductible, sin límite de velocidad, sin carnet de conducir, y cosas de la vida, con sueños de piloto y algunas horas de vuelo.   

Willy López       

 

VOY DE NEGRO

VOY DE NEGRO Y TE PREGUNTAS EL POR QUE

PORQUE NO VISTO OTROS COLORES SE MUY BIEN

QUE MI APARENCIA PUEDE RESULTAR SOMBRIA Y GRIS

TENGO RAZONES PARA VESTIR ASI.

 

LLEVO EL NEGRO POR LOS POBRES Y TAMBIEN

POR LOS VENCIDOS PUESTOS CONTRA LA PARED

LO LLEVO POR EL PRESO QUE PAGA EL SUELDO DE

UNA LEY ECHA A MEDIDA DEL PODER.

   

VOY DE NEGRO POR LA INJUSTA SOLEDAD

DE LOS VIEJOS Y DE LOS QUE ACABARAN

FRIOS COMO PIEDRAS DESPUES DE CABALGAR

MIENTRAS ALGUIEN SE HACE RICO EN SU SOFA.

   

SE QUE HAY COSAS QUE NUNCA ESTARAN BIEN

PERO NADA ES IMPOSIBLE, MIRAME

YO CANTO ESTA CANCION, QUE PUEDES HACER TU

MIRA HACIA DENTRO Y CARGA CON TU CRUZ

 

QUIERO ENSEÑAR UN ARCO IRIS AL CANTAR

PERO EN MI ESPALDA CAE LA OSCURIDAD

Y HASTA QUE LA LUZ NO BRILLE DE VERDAD

VOY DE NEGRO, Y DE NEGRO ME VERAN

(Johnny Cash)

GRAFFITI

Conozco gente, allegados, desalmados, mercenarios e incluso amigos que se dedican al noble arte de embellecer la ciudad con atrezos en clave de slogan. Profesionales, algunos de ellos, que hacen de una pared roída en Cáceres o Villanueva de la Serena un mural digno de convertirse en arte del siglo XXI. También están, y de éstos hay muchos, que se dedican a reírse del síndrome de Stendhal, garabateando firmas bajo pseudónimo. Tags pseudo pueriles,  superado con creces por parvularios tiza en mano. 

La gran mayoría, emergen del vandalismo, y al menos en nuestra región, hacen del grafiti una especie de blog urbano con cara de anónimo. Un anonimato que hace en ocasiones más atractiva la mirada del ciudadano. Una especie de despecho amoroso, como rezaba el relato de Julio Cortázar, o un grito con profundidad de campo que busca hacer infinito un callejón sin salida.  

En Badajoz y tras las máscaras del carnaval, se han escondido delincuentes que han decidido en consenso destrozar los azulejos que decoran una fachada de la ciudad. Una obra de los artistas José Manuel Gamero y Lola Chamizo que desde la humildad y el trabajo han sabido reflejar los hitos más representativos de muchos años de historia. Y es que posiblemente sea interesante plantear la creación de hornacinas al lado de cada elemento arquitectónico para acumular odio y desprecio y empaquetarlo al vacío destino el vertedero. Deberían aprender del artista inglés Bansky, que acumula oficio en fachadas urbanas de medio mundo, detrás de un antifaz con cara de  gurú grafitero. También deberían aprender de negocios como el que se encuentra en pleno barrio alto de Lisboa, un local que despacha futuros trazos y mensajes. Se dedican a vender arte, a ofrecer productos de poética urbana y localizaciones donde reflejar su buen hacer con el diseño.

Y es que esto de drenar paredes con declaraciones políticas, afectivas o hirientes viene de lejos. En la entrada de una panadería de Pompeya se ha encontrado una inscripción con un falo que dice: hic habitat felicitas, es decir, aquí habita la felicidad. Y no se nos olvide que para los romanos, la felicidad se identificaba con la fertilidad.  Bella inscripción que más de uno podría pintarse en las puertas de sus casas y sentir en sus carnes lo poco fértil que puede llegar a ser una pintada onanista sin clase ni mensaje.   

DevenArt en el Periódico de Extremadura

"Valencia de Alcántara es un rincón para perderse" ( El Periódico Extremadura - 25/03/2011 )

 Entrevista para la sección Destino: Extremadura.