miércoles, 23 de mayo de 2012
martes, 15 de mayo de 2012
MATANZA LABORAL
lunes, 14 de mayo de 2012
FANTASISTA
http://www.elperiodicoextremadura.com/noticias/opinion/fantasista-del-futbol_656401.html
Buenos días señoras y señores, amables oyentes, pacientes todos, les habla como siempre su amigo Cachimoco Farfán, el más rápido relator deportivo de Coya Sur, el más rápido relator de la pampa salitrera, fenilanina, hidrolasa y la purga que me parió. Así relata Hernán Rivera Letelier, en su novela, el Fantasista, los previos radiofónicos de un partido sin más trascendencia, entre dos equipos formado por mineros, por personajes deshumanizados y llenos de desaliento séptico, donde su único quitapenas consiste en ver como juega un medio chepado y herniado virtuoso del balón en el medio de la nada. Digamos que esto debería ser el fin único de este ciclópeo deporte. Es decir, esto del fútbol, el juego de once contra once, todos de corto, dentro de un rectángulo pintado en hierba y con un balón de cuero por medio, debería y de manera intangible, proporcionar sensaciones macrocósmicas del tamaño del bulto del fantasista. Son muchos y variados los estilos, demasiadas y cada vez más esquizofrénicas las estrategias a aplicar, muchas las franjas horarias que delimitan los flashes de los reporteros gráficos. Vamos por partes. Están los cancheros del sur americano, los que dejan crecer la hierba para hacer de la pelota un ritmo cansino de telenovela, los que rompen tibias en parterres napolitanos, los que sólo conciben el balón de color naranja en competiciones polares, los que pagan por jugar, los que juegan cobrando, los que utilizan una bola de aluminio para emular a sus ídolos en patios de colegio, los que ni tienen la dichosa pelota y simulan que dan mil toques sin caerla, los que coleccionan fueras-de-serie como si fueran figuras de Giacometti en medio del desierto, los que nos narran con excelencia periodística autobiografías cargadas de sueños con esencia de Vadinia, los que se desgañitan desde las gradas, los que utilizan este deporte como desahogo a sus frustraciones y exigen las equipaciones como mafiosos de medio pelo, los que simplemente cantan, tararean y animan hasta quedarse you´ll never walk alone, los que nos trasportan a épocas doradas con fotos en blanco y negro, con instantáneas que llevan devolviéndonos el cuero más de treinta años en bares emblemáticos como el Deportivo del Jamón del entrañable Manuel, los botarates que asumen el papel de dictador en ligas profesionales de furgol, los que lloran la pérdida de los suyos por las malditas vayas de cualquier Heysel de este planeta, los que ya no se apearán en los andenes de trenes quemados con destino la segunda división italiana, los que piden penas máximas con cerebros mínimos a los referís, los árbitros, los del silbato, linieres y madres de los mismos, los que hacen de los equipos de fútbol empresas con cara de Fórum Filatélico, 2020 Odisea en el fútbol la llaman, los que meten goles en las puertas de garajes, los que meten goles chupándose el dedo, besándose el escudo, quitándose la elástica, dejándose sus últimos suspiros en el terreno de juego, los que nos transmiten sensaciones que cada uno digiere de manera particular, momentos, que tamizados, macerados y secados al sol provocan la risa o la náusea. Todos tenemos historias, pequeñas leyendas engrandecidas bajo los efectos del linimento, grandes secretos relatados en word, en times new roman y cursiva que destilan elegancia y sueños de otras culturas como las de Enric González, los que sin embargo y por decreto ley, imponen impuestos revolucionarios para, como de manera altruista hacía Cachimoco Farfán en Coya Sur, puedan ejercer su derecho de expresión, su libertad de prensa, antes de entrar en los estadios. “Cómo este cabrito caminó hasta la pelota con la misma pachorra con que camina por la calle Balmaceda y le dio con el borde interno de su pie derecho, le dio con tal efecto, que mandó al Adivino a comprar Mentholato al palo derecho y la pelota se incrustó justo por el ángulo vertical izquierdo, justo allí donde no hay teléfono, allí donde penan las ánimas, allí donde hoy no se fía, mañana sí, por allí entró y se convirtió en un gol electroencefalogramático…”
Buenos días señoras y señores, amables oyentes, pacientes todos, les habla como siempre su amigo Cachimoco Farfán, el más rápido relator deportivo de Coya Sur, el más rápido relator de la pampa salitrera, fenilanina, hidrolasa y la purga que me parió. Así relata Hernán Rivera Letelier, en su novela, el Fantasista, los previos radiofónicos de un partido sin más trascendencia, entre dos equipos formado por mineros, por personajes deshumanizados y llenos de desaliento séptico, donde su único quitapenas consiste en ver como juega un medio chepado y herniado virtuoso del balón en el medio de la nada. Digamos que esto debería ser el fin único de este ciclópeo deporte. Es decir, esto del fútbol, el juego de once contra once, todos de corto, dentro de un rectángulo pintado en hierba y con un balón de cuero por medio, debería y de manera intangible, proporcionar sensaciones macrocósmicas del tamaño del bulto del fantasista. Son muchos y variados los estilos, demasiadas y cada vez más esquizofrénicas las estrategias a aplicar, muchas las franjas horarias que delimitan los flashes de los reporteros gráficos. Vamos por partes. Están los cancheros del sur americano, los que dejan crecer la hierba para hacer de la pelota un ritmo cansino de telenovela, los que rompen tibias en parterres napolitanos, los que sólo conciben el balón de color naranja en competiciones polares, los que pagan por jugar, los que juegan cobrando, los que utilizan una bola de aluminio para emular a sus ídolos en patios de colegio, los que ni tienen la dichosa pelota y simulan que dan mil toques sin caerla, los que coleccionan fueras-de-serie como si fueran figuras de Giacometti en medio del desierto, los que nos narran con excelencia periodística autobiografías cargadas de sueños con esencia de Vadinia, los que se desgañitan desde las gradas, los que utilizan este deporte como desahogo a sus frustraciones y exigen las equipaciones como mafiosos de medio pelo, los que simplemente cantan, tararean y animan hasta quedarse you´ll never walk alone, los que nos trasportan a épocas doradas con fotos en blanco y negro, con instantáneas que llevan devolviéndonos el cuero más de treinta años en bares emblemáticos como el Deportivo del Jamón del entrañable Manuel, los botarates que asumen el papel de dictador en ligas profesionales de furgol, los que lloran la pérdida de los suyos por las malditas vayas de cualquier Heysel de este planeta, los que ya no se apearán en los andenes de trenes quemados con destino la segunda división italiana, los que piden penas máximas con cerebros mínimos a los referís, los árbitros, los del silbato, linieres y madres de los mismos, los que hacen de los equipos de fútbol empresas con cara de Fórum Filatélico, 2020 Odisea en el fútbol la llaman, los que meten goles en las puertas de garajes, los que meten goles chupándose el dedo, besándose el escudo, quitándose la elástica, dejándose sus últimos suspiros en el terreno de juego, los que nos transmiten sensaciones que cada uno digiere de manera particular, momentos, que tamizados, macerados y secados al sol provocan la risa o la náusea. Todos tenemos historias, pequeñas leyendas engrandecidas bajo los efectos del linimento, grandes secretos relatados en word, en times new roman y cursiva que destilan elegancia y sueños de otras culturas como las de Enric González, los que sin embargo y por decreto ley, imponen impuestos revolucionarios para, como de manera altruista hacía Cachimoco Farfán en Coya Sur, puedan ejercer su derecho de expresión, su libertad de prensa, antes de entrar en los estadios. “Cómo este cabrito caminó hasta la pelota con la misma pachorra con que camina por la calle Balmaceda y le dio con el borde interno de su pie derecho, le dio con tal efecto, que mandó al Adivino a comprar Mentholato al palo derecho y la pelota se incrustó justo por el ángulo vertical izquierdo, justo allí donde no hay teléfono, allí donde penan las ánimas, allí donde hoy no se fía, mañana sí, por allí entró y se convirtió en un gol electroencefalogramático…”
En definitiva, y de esto sé algo, disfruten jugando, viendo y animando, con esto que algunos llaman fútbol, por lo contrario, siempre estarán en fuera de juego.
Willy López
viernes, 11 de mayo de 2012
ES HORA DE BALONCESTO
Bueno ya es hora de disfrutar de un deporte que no sea el fútbol. Para aquellos que le gusta el basket, el poder ver la Final Four de la Euroliga son cortes, ni cambios de cadenas, sin diferidos y demás apartheid televisivos, sin duda, no tiene precio. Me considero un apasionado de este deporte, por varias razones. Porque lo practico, ahora de manera esporádica, desde bien enano. Porque durante una etapa dura de mi vida me dio la vida. Porque lo he mamado al lado de mi padre y sus retrasmisiones por medio España. Porque me gusta su complicidad. Porque creo en los deportes de equipo, donde se gestionan personas, momentos de crisis y alegrías en la cancha, donde se necesita trabajar en bloque y conocer el alma de tus compañeros y el veneno de tus rivales, porque es un deporte que exige diferentes ritmos, millones de tácticas, infinidad de obreros y líderes con capacidad de liderazgo, un deporte que necesita de jugadores especializados y rutilantes todoterrenos, de público fiel y saludable (salvo excepciones deshonrosas como alguna balcánica y griega). Ver a Drazen con cara de pillo y odiado por otros profesionales como Sabonis tiene su parangón con el Maradona del fútbol. Ver a Papaloukas, (Este año no disputará la Final Fourla NBA , un basket el norteamericano cada vez más rácano y supeditado a las reglas de show bussines de aquellos lares. Un consejo; entiendan de este deportes o no, les apasione o no, aparquen sus filiaciones futboleras, sus intromisiones tenísticas con hedor a pitufo, sus aburridas y merecenarias vueltas a una pista de alquitrán de motos y fórmulas 1, y contemplen la belleza natural de cinco tipos contra cinco intentando meter un balón inflado en un cesto con red…Buen provecho.
Willy López
jueves, 10 de mayo de 2012
TALESE
 |
| Gay Talese |
"Periodista es el que cuenta la verdad y no el que cuenta lo que fue importante ayer”. Gay Talese a Juan Carlos Rivero en una entrevista para la Cadena Ser.
jueves, 5 de abril de 2012
lunes, 26 de marzo de 2012
PUENTE DE ALCÁNTARA
Yo, Cayo Julio Lacer, maestro constructor de lo que hoy llamáis, el Puente de Alcántara, y en el que mis cenizas, esperando que la tierra me fuera leve, fueron entregadas al Templo que hice construir para el culto y veneración de los dioses y del César.
Orgulloso de mi obra, y pecando de cierta vanidad, que vosotros justificareis al ver el Puente, hice dejar escrito, con el favor de mi Emperador Trajano: PONTEM PERPETUI MANSVRVM IN SECULA MVNDI: El puente que permanecerá en pie por los siglos del mundo.
jueves, 15 de marzo de 2012
jueves, 8 de marzo de 2012
TIEMPO DE SILENCIO
No pensar. No pensar. No pienses. No pienses en nada. Tranquilo, estoy tranquilo. No me pasa nada. Estoy tranquilo así. Me quedo así quieto. Estoy esperando. No tengo que pensar. No me pasa nada. Estoy tranquilo, el tiempo pasa y yo estoy tranquilo porque no pienso en nada. Es cuestión de aprender a no pensar en nada, de fijar la mirada en la pared, de hacer que tú quieras hacer porque tu libertad sigue existiendo también ahora. Eres un ser libre para dibujar cualquier dibujo o bien para hacer una raya cada día que vaya pasando como han hecho otros, y cada siete días una raya más larga, porque eres libre de hacer las rayas todo lo largas que quieras y nadie te lo puede impedir.
"Tiempo de silencio. Luis Martín Santos."
jueves, 1 de marzo de 2012
viernes, 27 de enero de 2012
miércoles, 28 de diciembre de 2011
martes, 6 de diciembre de 2011
ADIOS DOCTOR
OVERBOOKING PRESUPUESTARIO
Artículo publicado en el Diario Hoy. 5/diciembre/2011
Vengo cansadísimo de Barajas, y es que llevo toda la semana de traqueteo por las nubes de nuestro espacio aéreo nacional. Talavera la Real de ida, todas las mañanas, con el fresco del Guadiana en la cara y el aroma de los tomates en mis alerones. Barajas de vuelta, marabunta gris, contaminación de altos vuelos en la capital y esencia de tubo de escape. Me gusta mi curro, no me puedo quejar y mucho más, viendo como están las cosas. Pero la rutina cansa. Limpieza de asientos, un poco de queroseno, puesta a punto de mi tren de aterrizaje y listos para un nuevo decolaje. Hace tiempo que transporto a poca gente en mis entrañas, dicen que un 33% menos en los últimos cuatro años. Datos que leen mis los clientes entre vuelo y vuelo. Cifras que apabullan el período senil de AENA, sin lugar a dudas, un tiro certero en el estomago turístico y comercial de nuestras vías de comunicación. Un derrame y desparrame de números ingentes que agoniza en el ábaco de cualquier ministro de finanzas.
Hace tiempo, y aunque suene algo concupiscente, que me siento como la ballena que se tragó a Jonás. Todo mi estomago vacío a falta de omeprazoles aeronáuticos que salven mi estipendio. Jugos de esos que te quitan las ganas de aterrizar con elegancia y clase. La que sin duda se merecen los pasajeros que optan por mis servicios. Y es que hace tiempo que otras tribus pretenden colapsar mi día a día. Carroña voladora low cost que huele las disputas presupuestarias de cualquier comunidad en estado de descomposición. Una descomposición que se transmite en mi fuselaje, en mis pilotos y mis auxiliares de vuelos. Se me despresuriza el alma al oír, sentir, rumorear que en Extremadura, donde nací bajo el auspicio de un hangar, no puedo realizar más vuelos.
Todos sabemos que en estas fechas reponen en televisión “Qué bello es vivir”, la enorme película de Capra. También sabemos que el belén viviente no hace más real un pesebre y que un vuelo sacado con una semana de antelación Badajoz-Madrid, ida y vuelta, sale por 88 euros (aunque obviamente, no siempre es tan barato), mientras que a Groenlandia, pongamos por ejemplo el aeropuerto de Nuuk, nos puede salir por algo más de 1.300 euros, ida-vuelta y café con churros daneses.
En época de ladrillo, argamasa y zoco especulador, hasta Cáceres se planteaba un nuevo aeropuerto, una dársena al lado de la estación de autobuses que permitiera volar a Siruela o Caminomorisco en un plis por un billete del monopoly. Tener que mudarme me tenía mosca. Algo inquieto, pero la mudanza, ahora, puede que sea más dura, quizás los bártulos de mi avión tengan otro destino: el depósito de casquería de un duty free.
Es hora de marcharse, hasta nuevo aviso, me hacen señales desde la pista del aeropuerto. Pongo en marcha los motores y la escalera de embarque. Obligo a mis pasajeros que se aprieten los cinturones y les libero de una embolia de conjeturas. La de decidir que rumbo poner y que futuro meter en su maletas. Y es que aquí, desde hace tiempo, y le pese a quien le pese, todo está en el aire.
Ángel Luis López Santiago.
viernes, 2 de diciembre de 2011
miércoles, 23 de noviembre de 2011
lunes, 21 de noviembre de 2011
jueves, 10 de noviembre de 2011
MOVIN´ WES...
Wes Montgomery. Mi primer cassette de jazz. Un regalo calculadamente hurtado de la viniloteca de la Cadena Ser. De la calle Santa Lucia a la calle la Maya. Boton
lunes, 7 de noviembre de 2011
TIC-TAC...HOY DEBATE ELECTORAL... Y HASTA EL 20N...MUDOS
Mister Tamburino yo no quiero bromear,
pongámonos la camiseta, los tiempos cambiarán.
Somos hijos de la estrella
y biznietos de su majestad el dinero.
Por fortuna, mi racismo no me deja ver
los programas demenciales con tribuna electoral.
Aunque llevéis perfumes y desodorantes
sois arenas movedizas, siempre hacia abajo.
Hay quien se pone unas gafas de sol,
por tener más carisma y sintomático misterio.
Qué difícil es seguir, padre, cuando el hijo crece
y las madres envejecen.
Cuánta escuálida figura que atraviesa el país
y qué mísera es la vida con abusos de poder.
En el puerto ondea la bandera blanca,
en el puerto ondea la bandera blanca.
Sul ponte sventola bandiera bianca
sul ponte sventola bandiera bianca...
Bandiera Bianca. Franco Battiato
Suscribirse a:
Entradas (Atom)