AHORA JAZZ...AHORA CINE

París. Invierno. 1957. Club Saint Germain. Miles Davis. La trouppe; Coltrane, Red Garland, Paul Cahmbers y Philly Jones en casita. Un cineasta amante del jazz, Louis Mallé y una actriz dispuesta a dejarse la piel a golpe de nouvelle vague; Jeanne Moreau. El trompetista acepta el encargo de ponerle sonido a su película… ascensor para el cadalso. Una condición; un piano y un proyector de cine para visionar las escenas en la habitación de su hotel. Dos semanas para crear y dos días para grabar. ¿El resultado? Una obra maestra con tintes de cine mudo.


Paris. Otoño. Una noche de 1959. El Blue Note. Un tipo de casi dos metros, manos largas y finas, recién cinceladas del Louvre, un traje color añil, elegante e impoluto, mirada sweet and lowdown, color azul, a juego con el aroma del garito. Homenaje a Bud Powell y a Lester Young, un personaje ficticio, Dale Turner, una banda sonora compuesta por Herbie Hancock y un jazzman negro que se sale del plano, Dexter Gordon

Paris, los alrededores de Paris, la beleville, un gitano belga y su caravana, swing, blues y jazz en una mano con menos dedos de los estudiados en anatomía. Emmet Ray con cara de Sean Peen hace las veces del copyright made in Usa. Es decir, Woody Allen le pone imagen a los acordes, como Clint Eastwood hizo con el “Pájaro”. Django Reinhardt hizo el resto.

Pagas tu entrada, estiras los ojos en el ambigú y te acomodas en la butaca. Lo primero que suena es una la sala de cine, durante incluso, el primer fotograma en negro, es el ruido del proyector. Una especie de crotoreo musical al más puro estilo de Art Blakey una especie de baquetas en 24 fotogramas por segundo. Estamos hablando del jazz en el cine y cine con leyendas de jazz.

Willy López
Con el master class, Javier del Barco, en Ahora Jazz de Canal Extremadura. Jazz y Cine
http://www.canalextremadura.es/radio/musica/ahora-jazz

TOMAR LA DECISIÓN CORRECTA

Aunque resulte obvio, no siempre se puede botar un balón de baloncesto en una cancha de baloncesto. Badajoz adquiere la personalidad de Mr. Hyde en este aspecto. El deportivo, el de la escuela base, el de la motivación del aprendizaje y la educación básica, que se convierten en meros carteles de medias maratones y poco más. Son muchos los chavales que pretenden practicar un deporte en esta ciudad y la única opción, que a veces tienen para hacerlo, depende de los designios de un Doctor Jekyll con presupuestos carnavaleros atiborrados de apoplejía política. Aún así, el balón no dejará nunca de botar. Willy López

QUE SE DIGA EN LA RADIO

Dice mi padre que lo importante en la radio es lo que se dice, el contenido, y no el como se dice. Ahora la manera de hacer radio tiene la excelencia de ambas cosas. Un proceso natural depurado por la búsqueda de nuevas fórmulas sociales, todas ellas sujetas a resquicios empresariales e ideológicos, algo maniqueos. Me gusta recordar la luz ocre de la redacción, el sonido hueco de las paredes de corcho, el rascar de los teletipos y los ceniceros llenos de intempestuosos cigarros, muchas voces on air y enormes recuerdos tecleados en olivetti y sellados en forma de voz y ondas. Es la radio

CARNACLICKS DE BADAJOZ

BETÚN DE JUDEA BLOG

http://betunjudea.blogspot.com.es/

Repaso irónico, mófico, cómico, lírico, mordaz, pedigueño, pejiguero, visual, etimológico y moraguiano del señor Jorge Moraga.

A POSITIVAR BASKET

"El baloncesto es como la fotografía, si no enfocas, todo es negativo" Dan Frisby

LA BANDA

LUCHANDO CON UNO MISMO

Existe una casta de profesionales que fuera de su espacio natural se desintegran, no se adaptan, no poseen la capacidad de desligarse de su ficción laboral. A todos aquellos que se levantan con una sobredosis de realidad, a todos aquellos que luchan sin guantes de boxeo, todo mi apoyo, a los Sonny Liston, Frazier, Urtain, Gatti, Legrá, La Motta, Foreman, Marcel Cerdan, a todos ellos una última finta, sujetarse fuertemente a las cuerdas y esquivar el último golpe.   

"Eras tú. Charlie. Tu eras mi hermano. Deberías haber cuidado de mí un poco. Deberías haberme cuidado un poco en lugar de hacerme buscar el dinero rápido. Tú no lo entiendes. Yo podría haber tenido clase. Podría haber sido un contrincante". Marlon Brando en la Ley del silencio (Elia Kazan, 1954)

ON AIR

BOLONIA...BY OJOS DE SANTI



Un café en Bologna. Santi

CHI HA SCARSA MEMORIA

Chi vive in barracca, chi suda il salario, chi ama l´amore e i sogni di gloria, chi ruba pensioni, chi ha scarsa memoria...         ma il cielo é sempre piú blu. Rino Gaetano

"ANOMIA" EN MADRID

Los actores integrantes de Rechipé Teatro, Elías González y Pablo Bigeriego, estarán este Otoño representando la obra de teatro "Anomia" escrita y dirigida por Eugenio Amaya en la Sala de la Princesa del emblemático Teatro María Guerrero de la capital madrileña. Se trata de una coproducción del CDN ( Centro Dramático Nacional ) y la compañía Arán Dramática que a su vez, ha recibido una ayuda a la producción de la Consejería de Cultura de la Junta de Extremadura. Desde el 25 de Septiembre al 21 de Octubre y dentro de la Programación del CDN, los actores representarán sus respectivos papeles en horario de Martes a  Domingo.Las sensaciones son muy buenas, no dejéis de asistir, si estáis o pasáis por Madrid, a este magnífico espectáculo que no dejará indiferente a nadie.

 

SARAJEVO. BALONCESTO. GERVASIO SÁNCHEZ



Baloncesto, Sarajevo. Gervasio Sánchez

Quizá esta foto de Gervasio Sánchez pase desapercibida. Chavales de Sarajevo jugando al baloncesto. Hasta ahí todo normal. Chicos de cualquier barrio del mundo intentado pasar el rato con un balón. Hasta aquí, todo bien. Hijos crecidos en plena guerra que intentan superponer el ruido de los morteros con el del bote de la pelota. El contexto de la instantánea cambia. El mapa político cambia, los Balcanes intercambian rezos y razas a base de balazos. La acción de estos cinco chicos cambia. En plena guerra. En pleno Sarajevo. “Una ciudad multirracial donde la cultura y la educación eran el pan de cada día” comenta el jugador de baloncesto Samir Avdic (Extraído del libro El ritmo de la cancha de Jacobo Rivero). Una ciudad de las que escaparon, del cerco de los francotiradores, catorce jugadores profesionales para jugar en el campeonato europeo en Alemania. Para Yugoslavia ( Bosnia y Herzegovina, Croacia, Serbia, Montenegro, Macedonia y Eslovenia), el baloncesto es el primer deporte, la única manera de escapar con inteligencia de los macabros designios de dictadores y fundamentalistas. Un estigma con nombres y proezas. Toni Kukoc, Drazen Petrovic, Sasha Djordjevic, Dino Radja, Divac, Pedrag Djordjevic, Pesarovic, Bodiroga, Bozidar Maljkovic, Zeljko Obradovic, Svetislav Pesic, Dusko Ivanovic, Petar Skansi, Neven Spahija…personas que hicieron de este deporte una forma de vida, a pesar de la dureza a la que fueron sometidos.

Sueños robados de un ADN muy particular. Una foto que pasa desapercibida y que me hizo encoger el alma, que me hizo un nudo en el estomago, una foto, a la que sólo las dulces acaricias de Ángela, me dieron tregua para seguir "jugando" la prorroga fotográfica.

Exposición fotográfica de Gervasio Sánchez. MEIAC, Badajoz (Hasta el 11 de noviembre). 148 fotografías, cerca de 100 retratos y 6 audiovisuales, un extenso recorrido por la dilatada trayectoria foto-periodística de Gervasio Sánchez (Premio Nacional de Fotografía 2009), que se inicia en Centroamérica en 1984 y se extiende, de manera ininterrumpida, hasta hoy.  

LA TOMA DE BADAJOZ. MARIO NEVES TESTIGO, PERIODÍSTICO DE LA MATANZA

15 DE AGOSTO DE 1936. PORTADA DEL DIARIO DE LISBOA

Frontera de Caya, 11 de agosto de 1936.- Partí ayer de Lisboa con la misión de asistir a los primeros momentos de Badajoz en manos de los rebeldes y hoy, cuando he llegado a Elvas, cerca de las 6.30 de la madrugada, he tenido la impresión de que ya solamente podría oír de lejos el crepitar de la hoguera en que aquella ciudad fronteriza se había transformado.

Frontera de Caya, 12 de agosto de 1936.- Suponemos que le combate no se llevará a cabo hoy, pero todo nos hace suponer que mañana, al nacer el día, Badajoz despertará con el estruendo de los cañones, si es que se consigue dormir esta noche.

Frontera de Caya, 13 de agosto de 1936.- El éxodo de la población de Badajoz sigue haciéndose al mismo ritmo de ayer.

Frontera de Caya, 14 de agosto de 1936.- Estos sublevados están ya cansados de esperar. Pero no parecen malas personas y sobre todo aún no han cometido ningún tipo de violencia. Han hecho prisioneros a gente sospechosa, pero pasados los primeros momentos de charla más brusca, acaban poniéndolos siempre en lugar seguro donde sus vidas no corran peligros. En todo caso, algunos de ellos aparentan a veces un natural enervamiento.

Frontera de Caya, 15 de agosto de 1936.- Soy el primer periodista portugués que entra en Badajoz, tras la caída de la ciudad en poder de los rebeldes. Acabo de presenciar tal espectáculo de desolación y de pavor que tardará en borrarse de mis ojos. (Ver portada del Diario de Lisboa publicada en el blog)

Frontera de Caya, 16 de agosto de 1936.- ...Después pasamos por el foso de la ciudad, que aún está repleto de cadáveres. Son los fusilados esta mañana...aquellos que presentan aún la señal de la culata del fusil grabada en el hombro, por haber disparado durante mucho tiempo, pueden considerarse definitivamente perdidos...

Frontera de Caya, 17 de agosto de 1936.- Los cadáveres que vi no son los mismos que hoy me encuentro, en diferentes sitios. Las autoridades son las primeras en divulgar que las ejecuciones son muy numerosas para que se pueda apreciar la inflexibilidad de su justicia. ¿Qué hacen entonces con los cuerpos? ¿Dónde pueden enterrarlos en tan corto plazo de tiempo? ¿Quién dispone de tiempo para hacerlo?...Hace diez horas que la hoguera arde. Un horrible hedor penetra por las fosas nasales, hasta el punto que casi nos revuelve el estómago.

Voy a marcharme. Quiero dejar Badajoz, cueste lo que cueste, lo más rápido posible y prometiéndome solemnemente a mí mismo que no volveré nunca.

MÁRIO NEVES. CRÓNICA DEL PERIODISTA DIARIO DE LISBOA 

BADASUMMER

FOTOS WILLY LÓPEZ

SULFURO EN HD

Setecientos dos viejos con albornoces sentados con medio pernil de pierna al aire, sentados en silla de mimbre. Una calle divide el pueblo. Casas palaciegas, iglesia, consistorio, y viviendas de madera decapadas por el paso de tiempo, calle arriba. El balneario y tres bares y algo más de diez hostales, calle abajo. El señor Gabino se presta resignado a los saludos de sus paisanos mientras que Granada con su cálido rostro se muestra ufana a los tiernos cuidados de su prole. Su vivienda juguetea entre los recovecos de la pequeña plaza y los muros de piedra de la ladera del monte. Con tres alturas, la casa se distribuye en un entramado de postal donde los balcones buscan denostadamente salir en la foto bien pegadita a la torre de la Iglesia. Dionisio, rostro cuarteado por las horas de sol hace de provisional guía, indica con sus manos marionetas los paisajes a fotografiar.

Spice Girls con pelo en pecho y voz de camionero. Secuencias inconclusas y  consumados planos de artistas venidos a menos. Servicio de ambulancias 24 horas, la píldora del día después la semana que viene por favor. Albergue sondado hasta el techo de la cúpula. Ermitas con cristos yacentes, cristos negros, cristos fumando oraciones de feligreses y feligreses independentistas armando el cristo.

Aquellos dos, Manú y Leandro electrifican el set de rodaje a base de pintar sombras, decorando las luces como antes de una verbena.

Durante esta semana el torneo internacional de ajedrez acapara todas las miradas. Pasamos a un segundo plano. El cine que durante dos semanas tomo la ciudad se refugia entre los enroques de las sesenta y cuatro casillas del tablero.

wILLY lÓPEZ

IDA

Billete de ida…sellado, revisado y picado por el controlador…nada de descuentos…sólo de ida…nada de familia numerosa, familia a secas, estudiante, nada de interRail, de jubilado, de simpatizante del AVE, TALGO, TGV, EUSKOTREN y siglas por el estilo…un ida por favor…con todas las paradas que existan…las que subsisten fantasmas en medio de la nada…la Vía Verde, con menos vida que la vía de la plata…la vía muerta…esa de Irún-Hendaye…con cambio de trenes…y diámetro de catenaria…de ida…el más barato…el que me permita terminar de escribir mi relato…nada de expresos de medianoche, de supervelocité, intercitys por el estilo…suben caras nuevas, holas y buenas tardes, salen ánimas, adiós y buena suerte…carrozas que se desmontan para cruzar estrechos dentro de un barco…un billete de ida…y vuelta…tengo miedo en todos los idiomas…peur, fear, angst, paura…mi vida como el Novencento de Baricco…de ida y…no tengo para el de vuelta…el resto de mi vida esperando la última estación…un relato infinito

Willy López

SEPTIEMBRE 1912

Per curiosità, ho finito per guardare ciò che sarebbe successo a Kafka un anno dopo, l'undici Settembre 1912. Questo giorno lo scrittore ha sognato. Si incontrava su una lingua di terra costruita con pietre che si addentrava profondamente dentro al mare. In principio, il sognatore non sa veramente dove si trova, solo quando casualmente si alza una volta, vede, alla sinistra di fronte a lui, e alla destra, dietro di lui, il vasto mare chiaramente circoscritto da molte navi da guerra allineate e fermamente ancorate. E dice lo scrittore che sta sognando, afferma Kafka: "Alla destra si vedeva New York, eravamo nel porto di New York".

Enrique Vila-Matas
(Rivista Sagarana. 3.03.02)

ALLÁ ABAJO

Foto. Assaf Gavra

Cuando me preguntaron por la posibilidad de subir el Annapurna sin bombona de oxigeno no me lo pensé dos veces. Dije; ¡voy!, muchachos voy, pero os espero arriba que luego nos quedamos sin veladores. Tres cuartos de lo mismo me sucedió con una invitación que no pude rechazar… la del campeonato cósmico de apnea con respiración asistida. ¡Todo un evento chicos!…medios de comunicación de todo el terráqueo y público venidos de los confines más remotos de la tierra…y yo sin embargo en pelotas picada…sin un humilde bañador… y la retrasmisión en directo… y yo sin tapones para los oídos, ahí abajo la presión te vuelve tarambana, y millones de espectadores pendientes de mi turno. Superar el record del hijo de la gran puta del hawaiano, básicamente en eso consistía, rozar con el pico de mi nariz algunos centímetros más dirección centro de la tierra y vencer al cabrón de Hawai, ciento setenta y dos metros… y saludos a cachalotes… y ojos de calamares gigante me vigilan… y yo sin crema protectora… y es que señoras y señores…allá abajo si rozas el plancton te sales salpullidos con forma de sirenas… ¡Yo así no me meto en la mar!…pero lo hice y en vez de buscar la vertical… alcé la vista y fue el horizonte el que me conquistó…y así…con cara de trotamundos…y de acariciar el cielo pasé a formar parte del gran azul… tomé la decisión de cruzar varios océanos y a eso de la altura de alguna marisma remonté el río y desové melancolía en lo alto del manantial… Qué a gusto me quedé y millones de espectadores me pusieron una querella por lo criminal y por las calles me saludaban con los brazos en cruz y con que arte me sacaban una mano en puño con el dedo corazón erguido como una veleta…cuando hice cima…ya estaban todas las mesas cogidas…y se me llenó la boca del hawaiano y sus parientes.
 Willy López

Lee Van Cleef...