PEDRO J. RAMÍREZ Vs MARIANO RAJOY

1 de febrero de 2011. 22:45 de la noche. Comienza la cuenta atrás para las elecciones municipales y autonómicas. Podríamos decir que el primer chivato legislativo de nuestro devenir político. Programa “la vuelta al mundo” de Veo7. Pedro J. Ramírez entrevista a Rajoy. El ininteligible opositor del gobierno frente al director del diario El Mundo.  –“¿Qué opina del sector energético, de la implantación de tanto huertos solares y demás en España?”, le pregunta Pedro J. Ramírez. –“Mire usted, nosotros queremos acabar con el fraude, un fraude que ha existido. El problema radica de la mala gestión de comunidades como Extremadura, Andalucía y Castilla la Mancha. Han puesto plantas solares a troche y moche y por culpa de ellos ha subido el precio de la luz”. A todo esto, el líder del PP se queda en blanco, no es capaz de leer los apuntes que ha escrito. –“No entiendo mi letra”… ustedes mismos.

YA NO ME HUELE A AMBIENTADOR DE CINE

"Manhattan" película de Woddy Allen (1979)

Cada mes recibimos noticias luctuosas relacionadas con el mundo del cine en Extremadura. Las salas echan el cierre por la escasa o nula rentabilidad que el mundo cinematográfico concede a los empresarios. De manera atávica las actividades relacionadas con el arte no tienen repercusión mercantilista. Además el target al que van dirigidos estos eventos está muy caracterizado. Absorbe un rango de edad amplio pero falto de efectivos que hagan de la recaudación un medio para alimentar al estrato cultural. Siempre ha sido así y ante eso debemos de plantearnos nuevas vías de explotación, distribución, repercusión y no se nos olvide lo más importante, de nuevas fórmulas para su creación. Vivir del cine cuesta, vivir de las imágenes que una película proyecta sobre una pantalla neutra en un espacio con butacas, aún más. Mi teoría defenestrada de la muerte del cine como espacio físico para disfrute del cine, cada vez y de manera desgraciada, cobra más fuerza.
El museo de Chillidaleku cerrará sus puertas por falta de ingresos, ayudas y quizá público que aporte dinero. Aunque los herederos del artista seguramente no coman mendrugos de pan y vino rancio. En el caso de las salas de cine extremeñas, las extintas Cine Conquistadores de Badajoz, o los multicines la Dehesa de Cáceres entre otros, no tienen herederos, no poseen un material tangible que vender para salir adelante. Para llevar a cabo un proyecto cinematográfico se necesitan ayudas y apoyo extra institucional para realizar un corto-largometraje o documental, y sin duda algo de repercusión social para entender que no todo es Amenábar o Almodóvar. De momento nos podemos conformar con ver cine y de gran calidad, en los cineclub (Excelente programación la de este año en Badajoz, con películas como “Las vidas posibles de Mr. Nobody, “Exit through the gift shop” o “Mi refugio”)  o la que ha preparado la Filmoteca de Extremadura con una retrospectiva de Woody Allen. Algo es algo, siempre nos quedará un rincón donde sentir la magia de la luz, con o sin tabaco, con o sin palomitas, con o sin olor a ambientador, con o sin amiga/o al que “preguntar lo que es un fallo de raccord”.       

Exit Through the Gift Shop. Pseudo documental dirigida por Banksy (2010) 

DESTRA O SINISTRA



Film "Il divo" de Paolo Sorrentino. Vida de Giulio Andreotti, paradigma de la política italiana.

El novelista André Filberteau, cada vez que finalizaba una de sus obras, comentaba a su editor, tras duras disputas en el café Bronté de París, que sus historias eran pura absenta. Mucho alcohol para poder imaginarse las historias y mucho de inflamable para poder dar fuego a la mierda de novela que había escrito. Su editor cada fin de mes, le siguió regalando una botella de esta bebida. André murió quemado. Por dentro, destilado en su propia inventiva, y por fuera, un cigarro mal apagado con algo de esencia de trementina. Ese es el principal riesgo que corren los cuentacuentos inventados: creerse escritores. Por desgracia los políticos tienen la misma querencia. Salvo que ellos queman al resto de los mundanos con diatribas en forma de embriagador cuento. Aquí en Extremadura, la cosa escuece. Existen alcaldes, concejales, opositores pusilánimes y protagonistas del entertainment político que sí entran en las casas para pedir el voto durante todas las estaciones del año, hay profesionales que quieren conocer los problemas del día a día de los ciudadanos e incluso están los que llegan a perder la vida en alguna asamblea electoral o perder las elecciones en una asamblea de infundados relatos demagogos. Giorgio Gaber, decía en una de sus canciones, que darse un baño, fumar Marlboro y encontrarse el water siempre al fondo es cosa de derechas y que darse una ducha, fumar de contrabando y echar una meada en compañía es de izquierdas. Sinceramente institucionalizar cada acto en época de vacas flacas debería ser de todos, ser sincero con nuestra ideología, votar y aunque nos duela la moral, confiar en la democracia de los demás.

La historia de Filberteau es mucho más larga, quizás entre el pequeño resumen se me haya olvidado decir que su editor no sabía leer francés y que sólo le importan los números de páginas que André escribía. Quizás se me ha pasado comentar que André nunca escribió nada, que tenía un equipo de traductores de literatura sufí y taoísta que pasaban a limpio y al mundo occidental, los cuentos chinos. Algunos de esos cuentos, desgraciadamente, han llegado a modo de panfleto en los programas electorales de los que, por afiliación, van al baño o mean en compañía. Willy López

MI DISPIACE...

Last Minutes with ODEN from phos pictures on Vimeo.

OTRO AÑITO

HOMICIDIO EN LA TERRAZA LAVADERO

                                                                                Foto. Willycorleonephoto

Por cada prenda de ropa tendida; una pinza menos, si se trata de una pieza de enjundias dimensiones; los pingües beneficios de la señora de la azotea ascienden a cotas inimaginables. Por cada colada de ropa blanca, una camisa de color, resultado; una colada con piña, en su jugo, insta para ser tendida y abofeteada por el viento. El blanco se convierte en zaino y el sol hace el resto. Rebobinamos y reaparecemos en el lugar del crimen, pinzas de tender la ropa con forma de gángster acribillado a balazos, y desde las alturas, desde el hueco que deja el ventanal, el detective cigarrillo en boca y plumero en ristre, asume su gesto inerme y actitud chulesca. Desafiantes miradas se entrecruzan en el patio interior de los condominios. Los cordeles de los tendederos ríen a sottovoce, emulando cintas de verbenas atiborradas de banderitas de países, y perdidas en las últimas plantas, otean chotacabras y flores de edelweiss. Y agonizando entre miles de calcetines de miles de rayas de miles de colores la gordita de brazos rellenos y cuello embuchado sonríe, pequeña cómplice de homicidios, una chivata y su cretinismo y los calcetines valsean al compás de sus eternos bucles rubios. Allá, en aquellos picos, las figuras se desdibujan por el mal de altura, banderolas tibetanas que compiten con la colada-reina, con dos rieles de ropa interior, camisetas y calcetines blancos y el patito feo, la camisa de color que tiñe la orografía del tendero. Con mirada pérfida la señora de enfrente balbucea algo, habla con gestos de náuseas, el asesinato ha alterado la tranquilidad del vecindario. Y mientras, desde la indiscreción de la ventana, las pinzas toman posesión del patio, la azotea rebosa pinzas, de colores, de todos los colores, pinzas color fluorescente, de madera, pinzas sin muelles, pinzas despinzadas, generalmente las de madera, otras raídas y cortantes como sílex, las menos en porte decoroso, las más formando una montaña.

Hace calor, de eso estoy seguro, el alféizar de la ventana vulcaniza la visión de la vida exterior, y de paso me quema las yemas de los dedos. La visión borrosa, como el efecto de una carretera del desierto, el sopor de tender la ropa y la niña alimentada con pienso arenga a su tripa para ingerir trozos de algo parecido a embutido.
Un crotoreo proveniente de la despensa agita la multitud de pinzas con contrato de autónoma, unas envuelven bolsas de patatas, una llora días sin dormir por la cafeína apretando bien fuerte el envase metálico de café, también hay una pincita rosa que sujeta la doblez de la cortina, pero la tragedia cobra tintes de comedia griega. Desde el fondo de la vivienda se escucha un timbre, y una puerta que se abre y un grito espeluznante recorre todo el condominio. Las pinzas asumen su sino. Incunables de la terraza lavadero, ha llegado la secadora.

UN POCO MÁS SOBRE EL DOCUMENTAL

Y un poquito más de información del rodaje del documental "Anónimos del cine". Gracias a todos los que estuvieron, han estado y están detrás de este trabajo, todavía en proceso de montaje.Willy

Nota: Triste noticia para el mundo del cine: El cineasta iraní Panahi, condenado a seis años de prisión, y se le ha prohibido hacer cine o viajar al extranjero durante los próximos veinte años. Y todo por hacer uso de la libertad de expresión en un "país " carente de ella...soló por actuar y hacer propaganda contra el sistema actual de la dictadura iraní.
Ver: http://rosreporter.blogspot.com/2010/05/jafar-panahi-secuestro-al-mundo-del.html

HOMENAJE PARA TODOS LOS QUE ESTÁN DETRÁS DE LAS IMÁGENES

DARK SIDE OF THE LENS from Astray Films on Vimeo.


Imaginarse que uno puede sujetar una ola con la rabadilla, caerse al vacio mientras nos reímos de la gravedad, cantar algo de Morente sin ni tan siquiera abrir los morros, sentir frio a cada paso que nos acercamos al sol o imaginarse un día de borrachera en un alambique de orujo... sólo es posible si alguién te coloca en el cuadro de la imagen con algo de aire a la izquierda, o a la derecha, un poco más atrás...ahí...rec y a imaginar... 

EL SEÑOR BRONSON

Charles Bronson durante el rodaje de Fuga suicida (1975)




Charles Bronson, se llamaba realmente Charles Dennis Buchinski. Su origen tártaro se impuso en su carácter y en su forma de percibir el mundo que le rodeaba. Realmente no fue un gran actor. Imponía sus rasgos frente a la interpretación, extraída de su andadura laboral en las minas de carbón. Un curro que daba para mantener a sus 15 hermanos. Perpetuamente con el ceño fruncido, cómo si llevara siempre un sol de frente, cumplía con sus papeles de detectives policíacos, justicieros, pistoleros, vigilantes, boxeadores o "matones" de la mafia. Pero muy lejos de la realidad, su imagen ruda y distante era sólo un disfraz de la dureza lituana que llevaba en sus genes inmigrantes. Realizando el documental “Anónimos del cine”, uno de los protagonistas, el señor Tony Tarruella, que trabajó con él en algunas producciones ("Sol rojo" de Terence Young de 1971, "Chino" de John Sturges de 1974 o "Mr. Majestyk" de Richard Fleischer, un film rodado también en el 1974) sólo tenía elogios para Bronson: “Un caballero, un compañero amable y trabajador, durante las escenas de peligro no se dejaba doblar por especialistas, todo un profesional…”.


Y fue justamente durante el montaje del documental cuando descubrimos en unas de las fotos de producción, que en sus anverso estaba la dirección de Charles Bronson en Los Ángeles y el número de teléfono de Dino de Laurentis. Todo un hallazgo que curiosamente coincidía con el fallecimiento de éste último. Cómo muchos de los profesionales que trabajaron en esta época, y que he intentado rescatar del olvido, sufrieron alzheimer. Un cuerpo sin conciencia presente, que sólo se refugió en la pintura según el New York Times. Para nosotros descubrir que entre los ojos indios y las muescas de su cara existía un alma de sangre libertina, algo más sustancial que ser el protagonista de películas inolvidables como “Apache” de Robert Aldrich de 1954, “Yuma” de Samuel Fuller de 1957, “La gran evasión” de John Sturges de 1963, o la inmortal “Hasta que llegó su hora” de Sergio Leone de 1968.

SONIDOS DE NEW YORK

THE BEAT OF NEW YORK from tim hahne on Vimeo.

CAFÉ DE LA ESQUINA

Manchado

Entró en la cafetería con el casco de la moto puesto en la cabeza. Al sentarse formó un clamoroso estruendo entre las sillas de madera y el suelo recién encerado. Se dispuso para quitarse el yelmo de motorista y por el pico de la camisa sólo asomaba una enorme boca y de la enorme boca una lengua que acabó con todos los posos de nuestras tazas y un largo bostezo. Casco en ristre y de vuelta al anonimato.


Descafeinado

Cada jueves vienen a la cafetería. Él se sienta siempre de espaldas a la pared, es algo maniático en sus gestos. Básicamente ella habla, en cada espasmo, finalización de parrafada y perífrasis oronda de cotilleos varios coge todo el aire posible y continúa la perorata. Finge pasarlo bien, ríe y contesta con lacónicas sílabas. Un sorbo al café y una traición. Los miércoles viene con diferente acompañante. Los miércoles es mister Hyde.


Café sólo

Contó hasta tres, abrió los ojos y sopló ochenta y nueve velas. Cada año colonizan su espacio de libertad, su rincón inexpugnable. Un minarete de lecturas y recortes de periódicos. Los camareros le vigilan los labios, le surten de café y le vuelven a vigilar los labios y así hasta convertirse en el almanaque de sus vidas y lástima, este año no pudo soplar todas, le faltó el oxígeno, un pedropáramo octogenario.


 Willycorleone

La tira de Moraga

OLA DE INTERIOR

                                                                         Foto de Scott Bauer. Tailandia

El muy cabrón soñaba con coger una ola. La más grande, la que estaba más cargada de sal yodada, de esas con espumita clara que galibean la atención de los vecinos desde sus azoteas en la ciudad. El muy hijo de puta pretendía montarse en una tabla hecha de recortes de cupones sin premio. En su pesadilla: un bañador de papel de aluminio, una boina oscura y dedos refregados en manteca, para deslizar mejor.  Y tuvo, el muy suertudo, la combinación ganadora del euromillón, el premio que añoraba la parafina de sus sueños. Y canjeado el fajo de billetes, una tabla de luxe, con incrustaciones de coralinas diamantosas y con un shapeado digno de profesionales. Neopreno de mescalina mi amor y tabla en sobaco y con su recién adquirido sombreo de cowboy se dirigía actitud chulesca hacía la plaza mayor, la que está enfrente de la estatua del hombre que liberó la villa de libélulas gigantes. Cremita de protección solar en los pómulos, boca y cielo y tabla a la fuente de los tres chorros, a la espera de una ola de interior el muy cabrón. 

Willycorleone

LOS RISPETTI

Hace tiempo que los Rispetti (The Rispetti alla Donna Guitar Band) llevan tragando mil y un kilómetros  por los mil y un garitos de música de todo el territorio nacional e internacional. (Recordar, el umplugged en Elvas en la “Festa do Pasteis de Nata”, todavía me pone los pelos como enjundias de media milonga). Hace tiempo que a estos chicos los descubrí tocando con media botella de bagaço en el cuerpo y otra media en las cuerdas de sus guitarras. ¡Más Beirao¡ Gritaba Pip Sande mientras perfilaba la boca con muecas de Neil Young. ¡Más madera! Continuaba el choteo el niñito de los ojos verdes Albert Pachuli. Ahora por fin, ya con su disco en la calle, “Tugurios senza jindama”, estos dos fenómenos se lanzan al vacío, con sus sonidos puro rock, sus influencias tex-mex, sus riff al estilo Wes Montgomery, sus covers de Soundgarden, The Black Crowes, Quique González o Bambino. Todo un lujo, que pronto podréis disfrutar en directo. Guitarras perfiladas para recordar todo lo andado años atrás y descubrir la esencia del mejor sonido cool de Extremadura. ¡Mucha mierda chicos!. Para bolos y bolindres.
Contacto manager: willycorleone@hotmail.com

LAS REGLAS DE QUEENSBERRY

Margarito soñaba con mezcal, con lindas enchiladas verdes, y otro en el mentón y así hasta sentir sanguijuelas en la esquina del ring y aguas de tamarindo en pecho, cuídate de la izquierda y aguanta compadre y grogui tambaleaba sus nachos en la salsa de mole poblano, soñaba con aquella chiquita morena de Jalisco, que linda, y zas, este cabrón no para, y otro guante rojo y otro y otro, y sólo veía codificado, y pay-per-view rezaba dosis de vaselina y de entre el filo de los párpados como potes de reojo miraba al arbitro, y no para el combate y pimba otro uppercut directito a la quijada, y otro y otro y sólo siento un silencio, que linda aquella tipa de Jalisco, mi bravura por una cerveza bien fresquita…y otro y otro y otro y así hasta 474 golpes, todos con postdata; te quiere, Manny Pacquiao.

SI NOS VIERA WILL EISNER...

                 

BECO DA BICHA

En los callejones de Extremadura se esconden muchos secretos. Entre las bichas a erradicar se encuentra la vigente sección cultural del Festival de Teatro clásico de Mérida. Que ya ni es clásico ni casi y esto puede resultar peligroso, festival. Destituido el adalid de los folletines, se nombra a Blanca Portillo, una  semiconocida por causas almodovarianas, con presencia en alguna que otra intervención de sitcom televisiva e infinidad de obras de teatro, la gran mayoría clásicas. Y ahí salta la liebre. Qué carajo tiene que ver su papel interpretativo con los duelos de producción y creación de estructuras festivaleras de renombre. Nada. Se desconocen si su Medea provocó lazos de amistades y conexiones metafísicas con la Extremadura cultural. Pero de momento las parcas manejan los eventos de mayor calado a su real antojo. Y desde las columnas del vetusto teatro se escuchan las risas de partidas presupuestarias de la Junta. De entre el descojono con flatulencias de castigo divino un llanto; los que pagamos en forma de entrada y entrega artística a las deidades de morros grecolatinos y máscaras de paletos.  

Nostalgia y saudade



                                              Antonio durante el rodaje del documental.

Es tiempo de 'saudades', algo bien conocido por nuestros vecinos lusitanos. Pero a veces ese sentimiento traspasa la frontera y nos asalta a algunos nostálgicos españolitos. Es inevitable. Aunque esta saudade no sólo son recuerdos y tristeza, también son las ganas y la esperanza de conseguir eso que se ansía desde hace tiempo. Hace un año por estas fechas que me adentré en una aventura inolvidable: conocer nuestra frontera de cabo a rabo. También hace más de un año del rodaje de MaeCarmelín. Ahora recuerdo los momentos vividos con el equipo que me acompañó en los dos rodajes, y también me acuerdo de los personajes que nos acogieron haciendo de anfitriones de sus aldeas, de su frontera, de su Raya. Esta bonita añoranza es la que hace que en estos momentos se me despierte la saudade rayana, ese instinto portugués que por sangre nos llega a algunos; y que me plantee un futuro en tierras lusas. Es mi ilusión desde hace tiempo y cada vez lo veo más cerca. Aunque es sólo esperanza, esa saudade que te hace sentir parte de un lugar.
Por otro lado, desde nuestro rinconcito, recordar a Antonio. Él hizo posible que MaeCarmelin no sea un simple documental. Cada frame en el que aparece, es una imagen cargada de información, de saber, de toda una vida. Lo único que me queda claro de todos estos últimos meses, es que nuestro trabajo siempre merece la pena, y siempre va a tener ese fin del 'recuerdo'. Nosotros, siempre te recordaremos Antonio.
Muito obrigado amigos.

CARICATURAS DE FELLINI

"Non voglio dimostrare niente, soltanto voglio mostrare..."

Durante mi último viaje a Bolonia, sentí las sensaciones de nostalgias tan propias del carácter italiano. Recorrí con Esther todos los rincones que frecuentaba durante mi estancia en esta ciudad. Me sentí como Fellini durante el rodaje de Amarcord, repleta de recuerdos atávicos, una indolencia entre el realismo mágico y la cruda realidad del país trasalpino. Me sentí como Fellini, donde en cada rincón se reflejaba la sonrisa perenne de mi Gelsomina, y yo una especie de Zampagnó con muecas de Anthony Quinn. Un delirio por las stradas de mis cafeterías, trattorias, mis ricones. Una búsqueda de identidad creativa al más puro estilo Guido Anselmo. Campari soda en mis manos hago guiños a lo Mastroianni, traje negro y gafas anti Paparazzo, ese personaje de la Dolce vita que tanto daño sigue haciendo todavía. De la osteria dell 15 al bar de Maurizio, y así hasta sentirnos como “Vitelloni”, ¡Si Sordi leyese esto! Pocos días para recordar el olor de la focaccia, las borracheras de los viernes tardes, las noches de grappa y bucatini alla amatriciana del Aroma di Roma, un rincón con la esencia de la capital italiana, la misma que nos mostró Fellini en el Satyricon, y en Roma, y me disculpen la señora Francesca y el señor Michelle, pero el vino del lazio es bastante mediocre, me quedo con su ternura de padres adoptados. De momento y a la espera de recupar las 8 y media de nuestros antiguos relojes, sólo los clowns continúan rodando por las calles boloñesas, sin salsa de ragú, sólo con las caricaturas de sus sueños, las mismas que dibujaba el director italiano a modo de storyboard antes de cada película. Y de fondo el soniquete de Nino Rota…   

RODAJE ANÓNIMOS DEL CINE