DOBLE PARTIDO...DOBLE ESPECTÁCULO

Noche apasionante de baloncesto en Badajoz. Los dos equipos seniors del club GBP se daban cita en el Pabellón de la Granadilla para rendir tributo al basket carnavalero. Noche donde, independientemente de los resultados, sendas derrotas frente a los potentes Al-Qázeres y Coviran Granada, se pudo ver espectáculo y emoción en la cancha e juego y en la gradas.

SURFEANDO HISTORIAS

CINEMACLICKS EN LA FILMOTECA DE EXTREMADURA

Señor Claqueta. Willy López. Cinemalicks


El proceso natural de realizar este proyecto surge de buscar el contraste entre la capacidad artística que puede ofrecer la fotografía y la profundidad de mostrar, educar y retratar la belleza del cine con un juguete tan simbólico y cercano para todos como son las figuras de playmobil.
Willy López.
CINEMACLICKS. FILMOTECA DE EXTREMADURA. CÁCERES-BADAJOZ-MÉRIDA-PLASENCIA

RECUERDOS DESDE LA GRADA

Recopilando recuerdos desde una grada de sueños, desde la imaginación de disfrutar con este deporte. Todo mi agradecimiento al plantel del Diario Hoy, en especial a Javi Pérez y de manera abismal a Marco.

http://www.hoy.es/20130729/deportes/baloncesto/verano-201307291904.html

CINE IBÉRICO CON SABOR EXTREMEÑO

         

 “A mí no me gusta leer novelas. El cine, sí. En el cine lo ves todo. En cambio, en las novelas no ves nada. Todo tienes que imaginártelo”. Las bicicletas son para el verano. Fernando Fernán Gómez

NOSTALGIA DE BARTLEBY



                                                         Foto. Willy López/ "Badajoz go home".2006

Siete de la mañana. Puntual. Un café bien cargado con varias cucharaditas de bostezos y radio como filigrana tertuliana a modo de banda sonora.


Enciende el ordenador y espera a que la pantalla le ilumine la cara. Lectura de lo escrito el día anterior. Bola y papelera. Vuelta a empezar. Mis documentos, carpeta de cuentos y en el panel blanco escribe una palabra, teclea “nostalgia”, NOSTALGIA en mayúsculas, nos-tal-gia silábico, nostalgia en arial, nostalgia en negrita y cursiva.

Un pie en su puerta y una mano en la alfombrilla del vecino. Roba el periódico, como cada mañana, únicamente para cerciorarse de la fecha del día, la inserta a modo de título, apaga el ordenador, silencia la radio y vuelve a la cama, una cama aún caliente, con aroma a aliento de sollozo y mortaja. Dispuesta para soñar palabras hasta el día siguiente, a eso de las siete de la mañana.

Finalista del Certamen de microrrelatos Centro de Estudios Literarios Antonio Román Díez
http://www.celard.es/

AHORA JAZZ...AHORA CINE

París. Invierno. 1957. Club Saint Germain. Miles Davis. La trouppe; Coltrane, Red Garland, Paul Cahmbers y Philly Jones en casita. Un cineasta amante del jazz, Louis Mallé y una actriz dispuesta a dejarse la piel a golpe de nouvelle vague; Jeanne Moreau. El trompetista acepta el encargo de ponerle sonido a su película… ascensor para el cadalso. Una condición; un piano y un proyector de cine para visionar las escenas en la habitación de su hotel. Dos semanas para crear y dos días para grabar. ¿El resultado? Una obra maestra con tintes de cine mudo.


Paris. Otoño. Una noche de 1959. El Blue Note. Un tipo de casi dos metros, manos largas y finas, recién cinceladas del Louvre, un traje color añil, elegante e impoluto, mirada sweet and lowdown, color azul, a juego con el aroma del garito. Homenaje a Bud Powell y a Lester Young, un personaje ficticio, Dale Turner, una banda sonora compuesta por Herbie Hancock y un jazzman negro que se sale del plano, Dexter Gordon

Paris, los alrededores de Paris, la beleville, un gitano belga y su caravana, swing, blues y jazz en una mano con menos dedos de los estudiados en anatomía. Emmet Ray con cara de Sean Peen hace las veces del copyright made in Usa. Es decir, Woody Allen le pone imagen a los acordes, como Clint Eastwood hizo con el “Pájaro”. Django Reinhardt hizo el resto.

Pagas tu entrada, estiras los ojos en el ambigú y te acomodas en la butaca. Lo primero que suena es una la sala de cine, durante incluso, el primer fotograma en negro, es el ruido del proyector. Una especie de crotoreo musical al más puro estilo de Art Blakey una especie de baquetas en 24 fotogramas por segundo. Estamos hablando del jazz en el cine y cine con leyendas de jazz.

Willy López
Con el master class, Javier del Barco, en Ahora Jazz de Canal Extremadura. Jazz y Cine
http://www.canalextremadura.es/radio/musica/ahora-jazz

TOMAR LA DECISIÓN CORRECTA

Aunque resulte obvio, no siempre se puede botar un balón de baloncesto en una cancha de baloncesto. Badajoz adquiere la personalidad de Mr. Hyde en este aspecto. El deportivo, el de la escuela base, el de la motivación del aprendizaje y la educación básica, que se convierten en meros carteles de medias maratones y poco más. Son muchos los chavales que pretenden practicar un deporte en esta ciudad y la única opción, que a veces tienen para hacerlo, depende de los designios de un Doctor Jekyll con presupuestos carnavaleros atiborrados de apoplejía política. Aún así, el balón no dejará nunca de botar. Willy López

CARNACLICKS DE BADAJOZ

A POSITIVAR BASKET

"El baloncesto es como la fotografía, si no enfocas, todo es negativo" Dan Frisby

LUCHANDO CON UNO MISMO

Existe una casta de profesionales que fuera de su espacio natural se desintegran, no se adaptan, no poseen la capacidad de desligarse de su ficción laboral. A todos aquellos que se levantan con una sobredosis de realidad, a todos aquellos que luchan sin guantes de boxeo, todo mi apoyo, a los Sonny Liston, Frazier, Urtain, Gatti, Legrá, La Motta, Foreman, Marcel Cerdan, a todos ellos una última finta, sujetarse fuertemente a las cuerdas y esquivar el último golpe.   

"Eras tú. Charlie. Tu eras mi hermano. Deberías haber cuidado de mí un poco. Deberías haberme cuidado un poco en lugar de hacerme buscar el dinero rápido. Tú no lo entiendes. Yo podría haber tenido clase. Podría haber sido un contrincante". Marlon Brando en la Ley del silencio (Elia Kazan, 1954)

ON AIR

BOLONIA...BY OJOS DE SANTI



Un café en Bologna. Santi

BADASUMMER

FOTOS WILLY LÓPEZ

IDA

Billete de ida…sellado, revisado y picado por el controlador…nada de descuentos…sólo de ida…nada de familia numerosa, familia a secas, estudiante, nada de interRail, de jubilado, de simpatizante del AVE, TALGO, TGV, EUSKOTREN y siglas por el estilo…un ida por favor…con todas las paradas que existan…las que subsisten fantasmas en medio de la nada…la Vía Verde, con menos vida que la vía de la plata…la vía muerta…esa de Irún-Hendaye…con cambio de trenes…y diámetro de catenaria…de ida…el más barato…el que me permita terminar de escribir mi relato…nada de expresos de medianoche, de supervelocité, intercitys por el estilo…suben caras nuevas, holas y buenas tardes, salen ánimas, adiós y buena suerte…carrozas que se desmontan para cruzar estrechos dentro de un barco…un billete de ida…y vuelta…tengo miedo en todos los idiomas…peur, fear, angst, paura…mi vida como el Novencento de Baricco…de ida y…no tengo para el de vuelta…el resto de mi vida esperando la última estación…un relato infinito

Willy López

SEPTIEMBRE 1912

Per curiosità, ho finito per guardare ciò che sarebbe successo a Kafka un anno dopo, l'undici Settembre 1912. Questo giorno lo scrittore ha sognato. Si incontrava su una lingua di terra costruita con pietre che si addentrava profondamente dentro al mare. In principio, il sognatore non sa veramente dove si trova, solo quando casualmente si alza una volta, vede, alla sinistra di fronte a lui, e alla destra, dietro di lui, il vasto mare chiaramente circoscritto da molte navi da guerra allineate e fermamente ancorate. E dice lo scrittore che sta sognando, afferma Kafka: "Alla destra si vedeva New York, eravamo nel porto di New York".

Enrique Vila-Matas
(Rivista Sagarana. 3.03.02)

ALLÁ ABAJO

Foto. Assaf Gavra

Cuando me preguntaron por la posibilidad de subir el Annapurna sin bombona de oxigeno no me lo pensé dos veces. Dije; ¡voy!, muchachos voy, pero os espero arriba que luego nos quedamos sin veladores. Tres cuartos de lo mismo me sucedió con una invitación que no pude rechazar… la del campeonato cósmico de apnea con respiración asistida. ¡Todo un evento chicos!…medios de comunicación de todo el terráqueo y público venidos de los confines más remotos de la tierra…y yo sin embargo en pelotas picada…sin un humilde bañador… y la retrasmisión en directo… y yo sin tapones para los oídos, ahí abajo la presión te vuelve tarambana, y millones de espectadores pendientes de mi turno. Superar el record del hijo de la gran puta del hawaiano, básicamente en eso consistía, rozar con el pico de mi nariz algunos centímetros más dirección centro de la tierra y vencer al cabrón de Hawai, ciento setenta y dos metros… y saludos a cachalotes… y ojos de calamares gigante me vigilan… y yo sin crema protectora… y es que señoras y señores…allá abajo si rozas el plancton te sales salpullidos con forma de sirenas… ¡Yo así no me meto en la mar!…pero lo hice y en vez de buscar la vertical… alcé la vista y fue el horizonte el que me conquistó…y así…con cara de trotamundos…y de acariciar el cielo pasé a formar parte del gran azul… tomé la decisión de cruzar varios océanos y a eso de la altura de alguna marisma remonté el río y desové melancolía en lo alto del manantial… Qué a gusto me quedé y millones de espectadores me pusieron una querella por lo criminal y por las calles me saludaban con los brazos en cruz y con que arte me sacaban una mano en puño con el dedo corazón erguido como una veleta…cuando hice cima…ya estaban todas las mesas cogidas…y se me llenó la boca del hawaiano y sus parientes.
 Willy López

FANTASISTA

http://www.elperiodicoextremadura.com/noticias/opinion/fantasista-del-futbol_656401.html

Buenos días señoras y señores, amables oyentes, pacientes todos, les habla como siempre su amigo Cachimoco Farfán, el más rápido relator deportivo de Coya Sur, el más rápido relator de la pampa salitrera, fenilanina, hidrolasa y la purga que me parió. Así relata Hernán Rivera Letelier, en su novela, el Fantasista, los previos radiofónicos de un partido sin más trascendencia, entre dos equipos formado por mineros, por personajes deshumanizados y llenos de desaliento séptico, donde su único quitapenas consiste en ver como juega un medio chepado y herniado virtuoso del balón en el medio de la nada. Digamos que esto debería ser el fin único de este ciclópeo deporte. Es decir, esto del fútbol, el juego de once contra once, todos de corto, dentro de un rectángulo pintado en hierba y con un balón de cuero por medio, debería y de manera intangible, proporcionar sensaciones macrocósmicas del tamaño del bulto del fantasista. Son muchos y variados los estilos, demasiadas y cada vez más esquizofrénicas las estrategias a aplicar, muchas las franjas horarias que delimitan los flashes de los reporteros gráficos. Vamos por partes. Están los cancheros del sur americano, los que dejan crecer la hierba para hacer de la pelota un ritmo cansino de telenovela, los que rompen tibias en parterres napolitanos, los que sólo conciben el balón de color naranja en competiciones polares, los que pagan por jugar, los que juegan cobrando, los que utilizan una bola de aluminio para emular a sus ídolos en patios de colegio, los que ni tienen la dichosa pelota y simulan que dan mil toques sin caerla, los que coleccionan fueras-de-serie como si fueran figuras de Giacometti en medio del desierto, los que nos narran con excelencia periodística autobiografías cargadas de sueños con esencia de Vadinia, los que se desgañitan desde las gradas, los que utilizan este deporte como desahogo a sus frustraciones y exigen las equipaciones como mafiosos de medio pelo, los que simplemente cantan, tararean y animan hasta quedarse you´ll never walk alone, los que nos trasportan a épocas doradas con fotos en blanco y negro, con instantáneas que llevan devolviéndonos el cuero más de treinta años en bares emblemáticos como el Deportivo del Jamón del entrañable Manuel, los botarates que asumen el papel de dictador en ligas profesionales de furgol, los que lloran la pérdida de los suyos por las malditas vayas de cualquier Heysel de este planeta, los que ya no se apearán en los andenes de trenes quemados con destino la segunda división italiana, los que piden penas máximas con cerebros mínimos a los referís, los árbitros, los del silbato, linieres y madres de los mismos, los que hacen de los equipos de fútbol empresas con cara de Fórum Filatélico, 2020 Odisea en el fútbol la llaman, los que meten goles en las puertas de garajes, los que meten goles chupándose el dedo, besándose el escudo, quitándose la elástica, dejándose sus últimos suspiros en el terreno de juego, los que nos transmiten sensaciones que cada uno digiere de manera particular, momentos, que tamizados, macerados y secados al sol provocan la risa o la náusea. Todos tenemos historias, pequeñas leyendas engrandecidas bajo los efectos del linimento, grandes secretos relatados en word, en times new roman y cursiva que destilan elegancia y sueños de otras culturas como las de Enric González, los que sin embargo y por decreto ley, imponen impuestos revolucionarios para, como de manera altruista hacía Cachimoco Farfán en Coya Sur, puedan ejercer su derecho de expresión, su libertad de prensa, antes de entrar en los estadios. “Cómo este cabrito caminó hasta la pelota con la misma pachorra con que camina por la calle Balmaceda y le dio con el borde interno de su pie derecho, le dio con tal efecto, que mandó al Adivino a comprar Mentholato al palo derecho y la pelota se incrustó justo por el ángulo vertical izquierdo, justo allí donde no hay teléfono, allí donde penan las ánimas, allí donde hoy no se fía, mañana sí, por allí entró y se convirtió en un gol electroencefalogramático…”

En definitiva, y de esto sé algo, disfruten jugando, viendo y animando, con esto que algunos llaman fútbol, por lo contrario, siempre estarán en fuera de juego.

Willy López

EXPOSICIÓN FOTOGRÁFICA WILLY CORLEONE

ADIOS DOCTOR

Cuando te tiras las veinticuatro ho-ri-tas del día con un balón de fútbol a cuestas jamás te imaginas que vayas abandonarlo por otro más grande. Uno de baloncesto, de esos que huelen a cuero negro y mucho más manoseado en una cancha. La de mi colegio. Jamás abandoné ese deporte, y me refiero al fútbol, toda una pasión de enano y toda una nostalgia de ella, la pasión, que ahora un pelín más grande, me la hago olvidar a base de morfina de fútbol cuatrero entre amigos. Por entonces tengo varios personajes, de los que intento emular, al menos sus poses, sus gestos y sus tics dentro del campo. Roberto Baggio, Paolo Maldini, Van Basten y las fotos de infinidad de jugadores que jamás vi jugar, el Maradona preyonki, Enzo Francescoli o Sócrates, el jugador de la selección de brasileña que me tenía majareta con su loock de barbas y pelo largo, fibroso y largo, 1,92 de clase y un ridículo 38 de pié…un tipo, que según mi padre, hacía maravillas con el balón y sin él...utiliza la cabeza como Sócrates, que además es médico...me repetía muchas veces...ciao Doctor