martes, 31 de mayo de 2011

ZITHUM


Enrique Vila Matas dice que uno va escribiendo hasta que en un momento determinado encuentra el centro del texto. Uno entiende entonces que todo el ensayo se articula en torno a ese centro y, aunque no haya escrito ni la mitad de lo que va a publicar, sabe que ya lo tiene terminado, que sólo falta escribirlo, lo que no es poco, claro. El placer de saber que el bar de mi amigo Pelu está por publicar nuevos encuentros entre amigos, por saber que mi amigo Noel, el chef, ha encontrado el centro de sus tapas y que el vino será el protagonista de su homérica novela me alivia el deseo de seguir "leyendo" el texto de este local.
In bocca il lupo!
LOGO: HACHE

GRACIAS

viernes, 27 de mayo de 2011

VIENI VIA CON ME



Via via
Vieni via con me.
Entra in questo amore buio
Pieno di uomini.
Via via
Entra e fatti un bagno caldo
Cè un accappatoio azzurro
Fuori piove, è un mondo freddo.


(Paolo Conte)

miércoles, 25 de mayo de 2011

PRISMÁTICOS

                          "Nenes prismáticos". Foto ALEXIS VIVAS
El vuelo de Rachid ha llegado con retraso. Coge un taxi. Le dice al conductor que le lleve a la primera farmacia que se encuentre. Viene desorientado. Son muchas horas de avión y demasiada pena acumulada allá arriba. Se baja del taxi y le pide que se espere. Coge el macuto y aire. Entra en la farmacia y saca de la mochila una bolsa. La deja encima del mostrador y le dice al encargado en un perfecto castellano:
-         Son hierbas de mi tierra, no curan nada, sólo alivian. Y de eso estáis muy faltos en el primer mundo. Ayer me robaron mis prismáticos, un regalo de un occidental con dinero. No pude ver si quedaba lejos mi destino. No quiero nada a cambio. Sólo quiero aliviar el dolor que tenéis.  
Rachid sale de la farmacia. Vuelve a coger aire y se monta en el taxi. Le dice al taxista que le lleve de nuevo al aeropuerto. Le comenta tras pagarle el viaje que aún tiene muchos destinos que recorrer.  

FOTO: ALEXIS VIVAS
PRISMÁTICOS: DAVID VIVAS
TEXTO: WILLY LÓPEZ

viernes, 20 de mayo de 2011

SERIAL KILLER

Para hablar de este tema necesito primero y pido disculpas, recurrir a mi experiencia. Hace bien poquito he tenido una depresión postSoprano. Es decir, como le ocurre al personaje de la serie Tony Soprano y salvando las distancias de su piscina, veo miles de patos en mi bañera. Con esta obra maestra de David Chase, las preguntas capciosas sobrevuelan el cuarto de baño de mi tele; ¿Hay vida después de los Sopranos? ¿Merece la pena perder el tiempo con otras series? The Wire, Tremé, Mad men…¿No serán engañabobos con cara de patos?   
Tengo que admitir que sigo siendo muy selectivo a la hora de tragarme varias temporadas de series televisivas. La intención es distraerme con los 12, 16 18 ó 24 capítulos y sus respectivos pilotos como cebos (excepcional, por cierto el de Perdidos, y poco más de esa estafa). Enchufarme en la trama en 20, 30, 45 ó 60 minutos de serie. Pero todo tiene una medida. Y como dice Dennis Lehane en la entrevista de Toni García, “las series no deben durar más de cinco temporadas”.  Y es que nadie aguanta terceras y cuartas partes (a excepción, me refiero a recaudación taquillera, no a la  calidad fílmica de las mismas, de las alienantes y maniqueas secuelas de películas con coches furiosos y torrentismos juveniles).

Sin cebarme en mi experiencia, destaco que disfruté con Friends, muchos años después de su emisión, cuando la repusieron en horario de comida en Canal Plus. Disfruté con Doctor en Alaska, esperando al Reno por delante del Brick, el bar de Holling y disfruté con la esquizofrenia de David Lynch y el paradigma de Antonio Lobato, Laura Palmer en Twin Peaks.

Sin duda, el pueblo de Cicely era mi despecho natural de los Brandon, Brendan, Kelly, Jani y Zrosky sensacionales de vivir. Tras ese universo joyceiano de personajes me volví a quedar huérfano. Sin un orfelinato donde llorar mis tv penas. Caí en la droga, y estuve enganchado a estupefacientes como Al salir de Clase o Médico de Familia. Por suerte la metadona de Fraiser y los antipiréticos de las reposiciones de Alfred Hitchcock Presenta me sacaron de ese estado yonki.    

Está claro que las series han ganado peso. El cine no se adapta, a pesar de sus 3D y demás avances técnicos. La industria cinematográfica no encuentra un target al que meterle una bala entre los dos ojos que les reporte pingues beneficios. El guión lo es todo y los hábitos sociales actuales, desgraciadamente, no admiten traman clásicas.
Y retomando el discurso y el motivo de este post, e intentando no ser tan cínico como el doctor House, ¿Existe algo de calidad que me haga disfrutar delante de la televisión sin tener que recurrir al doctor Fleischman, a Silvio Dante o al “esto va a ser legendario” de Barney Stinson?

De momento, mi estado de soltería televisiva sigue siendo agudo. La magnífica ¿Cómo conocía a vuestra madre? me ha quitado alguna pena y poco más. De momento sigo soñando con el Bada Bing , el Satriale's y patos que vuelan mi azotea…SOS ¿Alguien me puede ayudar?
Willy López


miércoles, 18 de mayo de 2011

LA VIE EN ROSE

RINCÓN DE MAGARIÑO. FOTO WILLY LÓPEZ


Un viernes cualquiera a las 9:05 h. en las oficinas de Grupo ROS. Miradas cetrinas, movimientos sigilosos que buscan apropiarse del tesoro sin que el rival perciba la jugada. Una lucha sin cuartel, donde el ganador no siempre es el más rápido. Gana aquél que ataca sin dar derecho a réplica. Una partida con muchos jugadores. Intereses ocultos, donde aquél que va de suave es calado a la primera por los otros. Es mejor ir con las cartas boca arriba. Serás más vigilado, todos tus pasos serán escrutados con ojo de joyero judío. Pero como el buen guepardo, sabes que tendrás tan sólo una ocasión donde clavar tus colmillos sobre la presa, y que ahí, no fallas. Haces sangra y cantas victoria. Es la lucha sin cuartel que se establece por la revista Cuore en Grupo ROS. Dos ejemplares para seis jugadores. Las curvas de Eva Mendes, el último bodrio-vestido de Lady Gaga, los vaqueros paqueteros de Piqué, los fileteos nocturnos de los actores españoles que le hablan al botón de la camisa, el último sarao madrileño al que jamás iremos o los escotes de rubias siliconadas que mañana llorarán su pena porque el viejo rico de turno les ha dado puerta ayudan a que los chascarrillos mañaneros de viernes sean más cínicos y mordaces. C’est la vie. En Mundo ROS, la Cuore entretiene, sirve para hacer más llevadero los ratos en el cuarto de baño, sentir envidia por la vida de otros, frivolizar, reírnos un rato y ver que no todo pueden ser libros de Coetzee, Murakami, Auster o Roth. Porque la intensidad agota y la ligereza alegra el alma.
                                                                                                                  Alberto Magariño. Grupo ros

lunes, 16 de mayo de 2011

¿CUÁNDO Y DÓNDE SALE ESTO?

Willy Lopez Photo

De momento, nosotros, a pesar de las elecciones, de los efectos de la crisis, de la mala praxis de la Cámara de Comercio de Badajoz, de las envidias y rencores propias de la profesión y a pesar de la necesidad de los medios de comunicación, seguiremos luchando para disfrutar de lo que hacemos todos los días y realizar nuestro trabajo con la mayor calidad posible. !Ánimo para todos!

lunes, 9 de mayo de 2011

QUEDARSE MUDO

Dexter Gordon. Saxofonista

   Thelonious Monk. Jazzman. Pianista. Le cortaron las alas. Como a su amigo. Charlie Parker, “The Bird”. Le arrestaron por consumo de estupefacientes. La eutanasia activa no es “cool” en territorio Usa. Al Pájaro Parker no le pillaron. 34 añitos y adiós muy buenas. A Thelonious le quedaron mudo. La baronesa Pannonica le devuelve la licencia para tocar en Nueva York. Le daba pasta para drogas y voz para su extraña locura. Monk tarareaba cosas raras mientras aporreaba el piano. Un “A Love Supreme de su amigo Coltrane.  Thanks "Nica". Acorde que repetía tras su reencuentro con el humo y los dry martinis de la noche.  Dizzy, “el buen rollo” y Art Blakey acuden al rescate. Jazz Modal y ecos de bebop, bebop, bidibidabadu, bebop, bebob. Puro scat. Mucha tela para el loco de Monk. Y mientras  Chet Baker a lo suyo. Una paliza en San Francisco y nueva forma de tocar la trompeta. Fliscorno con cara de heroína. Sin duda, uno de los estribillos más usados en el jazz. Charles Mingus ya lo decía en sus composiciones. Dame algo para las venas y yo te meteré el alma en la sangre. La misma que estiraba al máximo el enorme Dexter Gordon minutos antes de tocar en el Blue Note de París. El saxofonista también tenía una mecenas, una señora que controlaba sus actuaciones, sus vicios y los brillos de sus instrumentos. Tatatitito tito ni-ni. Esta va por Miles Davis, comenzó un día entre calada y calada de su cigarro. Herbie Hancock reía. El dueño del club reía. La madame reía. Tavernier mientras rodada su film reía. Gordon lloraba. Por dentro, como un agudo de Ella Fitzgerald, como el contrabajo de Ron Carter. El viejo Monk se quedo mudo, sin dar explicaciones. Más de diez años. Decidió enterrar sus manos y su lengua. Las visitas de su amigo Charlie Rouse transcurrían en el silencio más absoluto. Más puro. Hegemónico hasta sus últimas notas bebop, bebop, bararabá, bebop…su último riff.

jueves, 5 de mayo de 2011

MILONGA


Sobre las mesas, botellas decapitadas de «champagne» con corbatas blancas de payaso, baldes de níquel que trasuntan enflaquecidos brazos y espaldas de cocottes. El bandoneón canta con esperezos de gusano baboso, contradice el pelo rojo de la alfombra, imana los pezones, los pubis y la punta de los zapatos. Machos que se quiebran en corte ritual, la cabeza hundida entre los hombros, la jeta hinchada de palabras soeces. Hembras con las ancas nerviosas, un poquito de espuma en las axilas y los ojos demasiado aceitados. De pronto se oye un fracaso de cristales. Las mesas dan un corcovo y pegan cuatro patadas en el aire. Un enorme espejo se derrumba con las columnas y la gente que tenía dentro; mientras en un oleaje de brazos y de espaldas estallan las trompadas, como una rueda de cohetes de bengala. Junto con el vigilante, entra la aurora vestida de violeta.